«¡Que nazca muerto! ¡Que nazca muerto» Clamó El Feretrero •
«O vivo Pero sobrecargao de poesía Que pa morir ya me sobro y me basto pronto»
Dije yo y abrí a ganzúa las 2021 cerraduras de Pucupucu mi libro que entra •
Aquí les van en ramo anticipao las figuras en desordenao tropel de la Noche Vieja
que puja y puja y la cabecilla de los días empuja •
[Imágenes: Auguste Rodin] •
De «Pucupucu»
[Un chichito más (en esta pg el último)] •
Por dentro todo es Vacío
Y sucede
Patas Al Hombro.
Patas Al Hombro
El Vacío es el Lleno Absoluto.
Todo lo que fue Es
Y Aquí cabe y se acomoda
Sin Ruido
Entre los Ruidos mondos del Silencio:
Por su Revés
Por su Contradicción
Por su Potencia
O por Lo Que Pudo Haber Sido
Y No Fue:
Como la Música.
Las Cosas son Vísceras palpitantes
Y húmedas
O Cascos de Yeguas desbocadas
Desde el vértigo de un cuadro de Zanabria
Hasta el Despeñadero de
Los Faunos
Crudos
O son Muchachas Soñadoras gimiendo panes
De pálido
Orgasmo solitario
Frente a rocas musgosas.
La Filosofía de la Piedra es Agua Pura
Oviducto
Y Sangre de Fantasma
Y tiene horror a lo Inodoro
Y al desmayo de las Amapolas enamoradas
Sobre sus faldas abiertas como muslos de isabeles
De Oro Vegetal callado.
Donde yace exangüe la Fortaleza
La Debilidad arranca Cascadas de Abismo
Y tira de la cola a los Cometas
U ordeña una manada de Amazonas
Con boca y manos que no sacia
O tatúa los pechos de las Diosas de la Muerte
Con cautines de ardiente e inasible Vida
Eterna.
Por dentro todo sucede
Enguantado
En terso pelo
Porque pasa
Sin Ser
Y sin
Huella como montando
Tijera
Que no clica
O mordiendo Sueño en lo que Es
Y Sido
No Será
Ni Fue.
Por dentro
La Sombra tiene Sombra
Como la Noche capa
Y como la Noche capa Soles
Que duermen
Y cantan
Cantos Que Sangran
Y que solamente Ella oye u oirá
Y en tanta Sangre
Mojará sus días
Y verá si no es que ve
Como La Marimba
De Grandes Pestañas
Azorada
Cuando vio la Luz
De los Bosques
Verde.
Todo Quiénsabe
Puede Ser
Y concurre
Y se derrama
Y Es
Para mí
Lo que arde en fuego negro
Y me incendia indiferente
Y no se ve
Mas me besa la ingle con lengua de Ángel
Y Palmera que se mece.
Oigo decir roncas
(O eso creo:
Oigo)
Roncas las Voces
Sin Garganta
De Fili Nava y El Canelo
Urbina
Pero ni los pelo
Abusando que son cuates
Y me sigo y me sigo y
Y me sigo y
Con tales coliseos en declive choco
Inadvertidos como carteles
En las paredespáginas de los burdeles de Dios
En Dios
Que decoran los Sacerdotes
Del Cloroformo
Para distinguirlos
De los que decoran los Putos Curas
Con pornografía en calzoncillos infantil
En sus labores de
Recluta y Leva
Por las calles del Perú y por
Todo Tepito
Y Aledaños.
Algo
Y no Alguien
Parece que dijera
«Son las 10»
Con el acento de
Ultratumba
De Berumen.
Pero Aquí quién va a decirlo:
Aquí
Qué es el Tiempo
Qué
Las Trompas
Sordas del
Minuto.
Son imaginaciones mías
Que me sugieren
Una corola de
Sapos
Y Reyes de la
Basura
Y alguno que otro brigadier
Político
En el Valle de las Estatuas de
Pie de Barro
Que parecen discutirle
Algo
Que acabarán por acatarle a
Alguien
Que no preciso
Quién Es o No Es
Y me da igual si Es o
Se Parece
O si entre tantos algún día llega
Llegó o llegará a
Presidente
Del Consejo Mundial.
Muertos de ahora poco
Que todavía
No se acomodan bien y apestan más
Que la Basura
Celeste
En algún lugar del vuelco de la Vida
Afuera
Y no Aquí
Aunque de Allá quieran traerse
El Siete Machos.
Son muertos muy mexicanotes
Y cumplen
Como pueden
Y saben a su modo
Sudar
La sudadera
Pringada
Y el pantaloncillo
Negro
Lustroso.
Pero ya va siendo hora que agarren ejemplo
De Halimí.
Mejor que le caigan con el Cuyo
Hernández
Que los espera
En los Baños del Jordán en lontananza
A la inversa
Y no se cuelguen tanto en
El Curao de Pitahaya
Como el Chango Casanova
Le hacía
Porque él rendía más
Con
Combustible
Que los que rinden
20 kilómetros
Por meada.
Y conste que no lo digo por estos
Ni quiero decir por quiénes lo digo
Porque todo mundo sabe quiénes son esos ojetes.
Mejor yo también
Apago mis audífonos internos
Por ahora
Y me pinto de colores.
En Otro Mundo deben ser las 10
En todos los Relojes
Y las Horas
«¡Pelearán…
10 rounds…!»
Y punto.
Porque Aquí
El Tiempo y las Antípodas son lo mismo
Que Berumen.
Tropiezo con la chancla
Mal puesta
De alguno
De mis pasos.
La chancla y no mi paso
O mi paso y no la chancla
Es una Caja de Alacranes Vivos
Que siendo poetas pican un Pie de Ausencias
Y Presencias
Como Uñas Sin Pie.
Esta Cajeta
Salta a la vista
Avezada
Es especial
Por dentro
Porque por fuera
Mis Cajas Torácicas
Se ostentan
Descorazonadas
Escritas en
Naua
En arameo
En Partituras
De Madre
Escarapeladas
Y son puro fuelle de pulmón de
Tártaro
Por dentro.
Los Músicos
Que Llenan
La Caja de los Genios
De la Botella
Son Instrumentos
Gratis
Esquelas
Esqueletos
Y si pudieran serían un Ensamble
De Hombre y de Mujer
De la misma manera
Que Yocontigo si
Aquí pudiera y
Tú quisieras
Del modo mismo
Como este Violín
Es un Enjambre de Abejas
Y Abejorros
Y si suena
En todas partes
Siempre
Será menos Una:
Aquí no suena más
Ni tocándolo Silvestre Revueltas
Con el caracoleo de los Santos Inocentes
De su Codo
Que como yo tanto empinara
Y asimismo igual
Aquí no suena
A plena Luna
El Piano de Thelonius
Porque Aquí
Lo veo a mi derecha y es una daga callada
En un Ojo
De Aguas Negras
Que corre por las venas
De un rayo negro
Apagado
Ya
Pero encendido
Como El Tizón
Que se da la última caladita
Poco después
De pirar.
Un Siglo reaparece
Día
Tras Día
Y es un monte
De Noche
Pequeño y eréctil
Carnoso
Quieto y sucesivo
Y me detiene
Liso.
Es un muro
De clítoris
Al que trepo
Por la escalera
Febril y tenaz de mis dedos
Ayudándome
Con lengua
Rasposa
Ondulante
Y resbalosa
Como Serpiente
De alas cortas.
Entro por la abertura natural
Extensible
Hecha de barro y beso
Y me sigo y me sigo
Y me sigo
Tentaleando
Y lamoteando
Melodías de Falopio
Suaves linfas
Como ninfas
Que sacuden
Cabeza
Y pelo
Y hombros
Antes de volver a sumergirse
En fluente clavecín
Violeta
Y me sigo y me sigo
Y me sigo
Tentaleando
Y lamoteando
Por no ser menos que los secretos
Ríos
De la Vida
Que lamen los
Acantilados
De
Útero
Al borde de las Dalias
Caracolas
De un rosa mármol
Casi Muslo
Si no fueran por dentro.
Y esta Materia Vivísima
Que fue
Divina y humana
De Bronce
Y Carne Humana
A juzgar por los Ojos del Tacto
Y la Lengua
De Campana
Con que ahora me topo
Y me detiene
Desollando Días
Secular
Y perplejo
¿Qué es
Aquí
Donde la Sombra
De lo Ambiguo
No tunde ya la Cuchara
De los filósofos
Apabullados
Por la Sopa
De la Verdad Verdadera?
¿La Sirena
Y «¡Lotería!»
La Gorgona
Y «¡Lotería!»
La Esfinge
Y «¡Lotería!»?
¿La canción de la Sangre
La Canción de la Tierra
La canción de los Mares Muertos
Y los Mares Vivos
De Oleaginosos
Cueros Cabelludos
Manchados
De exabruptos
Minerales?
¿La Boca de los Abismos
De los Muchos Cielos
Negros?
¿El Abanico de las Gónadas
La Flor Sinuosa de los
Gametos?
¿Qué hace entre los Muertos
Viva
Si ni lo humano
Ni lo divino Es y me rehúye
O lo parece?
¿O es lo humano y lo divino
En conjunción
De
Sacro
Cóccix
Innominado
Sólo si la toco?
Mas si la toco es como si
Siendo transparente
La atravesara
Yo
Con mi vara
Floreciente
Y en seguida me dejara a un palmo
De narices
De su Cuerpo Irretenible.
Y
A la Vista de los Muertos que lo
Vieron
Y podrían testimoniarlo
Si quisieran
Fue como si cayera yo en el patio
Púber de Onán
Enfundado en su desnudo
En el momento aquel en que la Serpiente
Da paso a Cleopatra
Sin anunciarla
Porque a estos menesteres
La Reina
De Culo de
Caimito
Llega ya encuerada
Y el Sueño y la
Puñeta
Se incendian de amor real como
Cabellera de Astros
Que sacude
La Mano envidiosa
De las Diosas
Madre.
Me deja
Ir y me voy
Con un palmo de orgasmos
Pero en seguida ya está delante otra vez
Pujante
Y retadora
Como Ombligo de Alef
O Vientre Charolado de Omega
Y ya no puedo tocarla
Aunque lo intento
Y Ella a mí sí y estremecerme
De tocatta
Y fuga
Que Parece Río
De Esos Muy Crecidos.
O quizá no es que me rehúya
Sino que le basta con
Estremecerse
Para no ser
Sino Misterio
Que me estremece
Y me quema
Nada más que con Ser
Sin que la toque
Y así se estremece de No Ser
En mi propio No Ser Sino de Paso
Y en mí
Es
Y No Es.
No encuentro palabras
Y eso que me sobran
Para descriptirla
Y tartajeo:
«Femenina Como
Pleonasmo
De Género
Ella Es».
Y felina
Diría Aquel
Que Todo Lo Dice
Cuando
Callo.
Lo sé.
No es suficiente ni atino a
Saber qué o quién Es
Aunque la siento
Y la olisqueo y la beso y es Mujer
O más bien quiero decir
Es un Sueño que Trasquila
Y se pone con Sansón
A las patadas
Y a rape lo olvida
En el desván.
A Ella
Elevo
En mi charola
Humeantes
Estos versos como
Entrañas de Chiva
Humeantes
Que no sé qué patriarca
En mí
Eleva
A la Diosa Cuyo Cuerpo
Es la suma
De la Belleza
Y la Sabiduría
Y lleva consigo
La Égida
La Diadema
Y la Manzana
O las entrañas de la Diosa muerta
Y cuyo Espíritu
Me vence
Cuando montándolo
A pelo de su
Arroyo
Óptimo
En mis arcas pelonas
Lo atesoro
Como Diluvio.
¡Canta oh Musa
De mi cantera
De papel de Lija
A la Víscera Hueca
De forma de redoma
Redomada
Dentro de la pelvis de la Mujer
Y del chingateral
De
Hembras
De todos los Mamíferos!
¡Canta oh Musa
El Raudal
De Delirios
De la Lira de los Lirios
La Hemorragia Menstrual
Que detiene
En Cañón
El Tapón
De Alberca
De la Simiente
Y desarrolla robusto el Feto puro
Hasta el momento
Del Parto
De los Montes Montescos
Capuletos De La Vida
Y De
La Muerte!
En tus Migraciones
A incógnitos
Destinos
(¡Oh Voladora
En pedazos
Y en sujetos
Diversos
De Imágenes
De Pápalo
Y otras Flores de Vuelo
Tendido!)
¡Te seguiré
Como el Rey de las Codornices
Sigue el vuelo
Que lo corona
De Codornices
Súbditas
Reinas
Sutiles
Hasta la Glorieta
Anchada
Y
Anchurosa
Como Cielos y Cielos y Cielos
Abiertos
De la Más Alta Vulva!
«Sí, hijo: oportuno es cuanto acabas de decir.
Ya mis miembros no tienen el vigor
De antes:
Ni mis pies
Cintura abajo
Ni mis brazos
Se mueven
Ágiles a partir
De los hombros.
Ojalá fuese tan joven y mis fuerzas tan vigorosas
Como cuando los epeos enterraron
En Buprasio
Al poderoso Amarinceo,
Y sus hijos pusieron premios para los juegos
Que se celebrarían
En honor del rey.
Allí ninguno de los epeos
Ni de los pilios
Ni de los magnánimos
Etolios, pudo igualarse conmigo.
Vencí en el pugilato a Clitomedes, hijo de Énope,
Y en la lucha a Anceo Pleuronio,
Que osó enfrentárseme;
En la carrera entré delante de Ificlo,
Que era robusto
Velocípedo;
Y en lanzar la lanza superé a Fileo
Y a Polidoro.
Sólo los hijos de Áctor me dejaron atrás con su carro
Porque eran dos,
Pero así qué chiste»
La estatua de un Pensamiento
Súbito
Se cimbra al Viento
De los 7 Desiertos
Durante 7 Noches de Odio
Y 7 Noches de Amor
Y 7 de Pasmo
Y 70 veces 7
Cruje
Y no se dobla
Ni se quiebra
Ni de Amor
Ni de Odio
Ni de Pasmo
Elevado
Como la Punta
Del Misterio
O como el cabo de la Pluma
Mocha
Que recoge
Memoria de Vuelo
Dándose
Cran
De Invicto
Perdedor
A Picotazos difunto
Tal cual
La estatua
Súbita
De
Pensamiento
De Ala
Se cimbra al Viento
De los 7 Desiertos
Y amanece Cactus
Floreando
Tunas
Que pájaros de Nada espesa
Picotean
Y devoran
Bajo la Sombra
Del Águila
En cuyo pico
Se revuelve viva siempre
La Culebra
Y que desde Arriba
Los mira
Y los desprecia.
Hay un Vértigo
Al revés
Un Vértigo de Abajo
Para Arriba
Como las pisadas
De los Años
Cada vez más
Y más atroz
Conforme
Sube como la humareda
De las Víctimas
Sacrificiales
Hasta las Bocas
Tragadoras
De Espirales
De las Diosas de la Muerte
Cuando invitan
De su Vómito
A las Diosas
De la Vida.
Hay un Vértigo
Al revés
Arábigo
De
Infinito
A Uno
Que se pandea
De
Pánico
Queriendo
Cogerse
De las ramitas
Del Amor
Al vuelo
Pero
Cómo
Si
Va en Caída
Libre
Como del pitón
Maduro
El mango
Cae
Como bajo
La misma piedra
Cae el pájaro
A las Oscuras
Regiones
Del revés
Del
Vuelo
Y además
Si
Del Amor
Qué
Sabe.
Hay un Vértigo
Al revés
Del Cero
Para
Arriba
Y para
Abajo
Como si trepando
Las escalas
De un pecho de Mujer
Ella de un Manazo
Te botara
Al aire
De los palomos
De
Cabeza
Mensajera
Que
De vuelta
Traen
El viento
Por la popa
Y por la proa
Impetuoso
Y quieto
Los
Abanica
El viento
De
Los Abismos
Suegro.
Impasse
A la Qüina de Diamantes
Si
Oeste tiene
El Rey de Corazones
Y el Triunfo
Cae
De Dos
A Dos
Como los Dioses
Caen de Cabeza
Trincados
Y precipitados
Por el
As de Tréboles
(Siempre
Acompañado
Por Cortejos
Fúnebres)
Ante la presencia de la
Qüina de
Corazones.
Mas si Oeste
No cubre
Con Caballo
De
Aleluyas
Los Andares
Inescrutables
Del As de Corazones
Cubra su Qüina
Al Este
El Primer Jinete del Apocalipsis
Con la venia
Del Rey de Corazones
Y hasta sin ella
Porque si no
Volverá El Muerto
Con el Rey de Tréboles
Y sus Lambiscones
Fálicos
Fallará el Último Corazón
Y Jugará
Picas
En Flandes
Para que Oeste
Que siempre juega
A
Oscuras
Le entre
Con su Qüina
Abolida
Y obligado a fallo
Descarte
La Tenaza
De Diamantes
Con las
Manos
Ocultas
Y
Vacías
Y con la
Boca
Plena
De los líquidos
De ámbar
De Ambrosía
De la
Noche
Revuelta
Como Lecho de amor o mar
De los Destinos
Mientras sonríe
Gioconda
Abyecta
La Reina de Corazones.
Destí
Aturat
Com una nau
Quan en fas bracejar
Les veles
Perquè
Unes rebin
El Vent
Per la Cara
De proa
Y les altres
Per
La Cara
De popa.
Nomás callarme yo
Y comenzar el Baile
De Los Muertos
Todo es una.
Ponen a todo trapo
Sus consolas
Íntimas.
Danzan
A compás
De sus Yunques
Resonantes
Sólo para Ellos
Porque
Yo
No oigo
Sino el tableteo
De los Cuernos
De Chivo
En las arrasadas
Aldeas
De mi sangre
Abrupta
Y enterrada
En su vainilla
De ocre
Verde.
Sobre la tarima
Abierta
En cambio
De sus Plazas
De amarillo
Desiertas
Se desplazan
Con furia
Y gracia
De ritmo ocupado
Por la pausa que tiembla.
Los toco
Y se hacen polvo
Como
Al contacto del aire el traje
De novia
De mi madre
Cuando
25
Años
Después
Lo sacó
Del
Armario
Mudo
Como tesoro
En cofre
Cuyo mapa se hizo polvo.
Como a mí me gusta
Verlos contonearse
En puros huesos
Sustanciados
Ni me acerco
Siquiera
A sus órbitas
Perfectas
Como las que sus giros
Describen
Delirantes
Y para no rozarlos
A ojo de jinete
Los contemplo
Desde la Montura
De mis Lentes
Miopes.
Viento debe ser
Lo que sacude
El sueño
De los Muertos
Bailarines
En arco de ceja
Porque airosos
Fueron
De veranos
Y ahora
Son
Racha
Nadamás
Espesa de rumor
Silente
Que me derrumba
También
En polvo
De su polvo
Y estos versos
Son el
RIPIRRAP
De la Canción
A cuyo
Compás
Los Muertos bailan
Dándose
Los Huesos
De las Manos
Y entrechocándolas
En un Adiós
Que por dentro
Ya saluda
En saludo
Que surca
La mazorca
Que se bifurca
Vacía
De una vieja
Mazurca
Muerta
Como Mosca
Que incuba
Vértigos
De Vida Inútil
En las orillas
Del Río entubado de
La Aorta
De mi
Corazón
Derruido.
Del Ventrículo
Ventrílocuo
De mi corazón de Ruido
Izquierdo
Brota
Derecho un Silencio
Laxo
Como el que precede
A las
Catástrofes
Y a las
Profecías.
Pero me sigo y
Me sigo y
Me sigo
Porque en primera
A mí ya
Qué puede importarme
Y después
Porque por dentro
Tanto Ruido fue candela
De una cadera ardiente
En días difuntos
Y se alzan ahora
De su ruina
Las
Altas
Enanas
De La Vida y de La
Muerte
Desgreñándose
En sus Pleitos Sucesivos
Diente por diente
Inefables
Ojo por Ojo
Superfluos
Más que granadas de mano
Sembrando muertos
Lacónicos
Como si morir
Aquí fuera
Todavía necesario
Sin pensárselo
Y poblando la Noche
De ataúdes
Como perlas
Grises
Que brillan
Diminutas
Y son estrellas
Nimias
Cuya vista
No cansaría
Sino placiera
Si Algo
Aquí
Fuera
Ojos para verlas
Todavía.
Ah
Todavía.
Son tributos al Minuto
Fijo
A Culata de
Colt
A la puerta de entrada
De la Oficina del Sheriff
Del Condado
Del Tiempo
Muerto
Como cartel de reclamo
Donde se podría
Leer
Si se tuviesen
Ojos:
«Se busca»
Y Debajo
Del Rostro de la Muerte
La recompensa
En dólares
Eterna
A los Cazadores
De Fantasmas
De Dios
Caballeros clonados
A Caballo
Damas de alcurnia estatuaria
Secuestradas por la Piedra
Filosofal De la Belleza
Quirofánica
Niñas de ojos retenidas con alfileres
Por el Bosque
De los Estanques
Perversos
Niños Soldados
De la Guerra
Perdida
De las Hienas
Famélicas
Del calvo
Club
De Los Que No Tienen
Llenadera
Ni Puta Madre.
Por este
Agujero
Que escupe lo mismo lava que petróleo
Se fueron
Caminantes
Por el Desierto
De los Adentros
Clamando
Al Miedo
Un día
Sin sangres
Sin estragos
Ni huellas
De pasión y sobredosis
Retorciéndose
En desfiladeros
En estrechos
De Conciencia
Propia
De Conciencia
Ajena
Como si el Dolor
Fuera
Recuerdo
Todavía.
Ah todavía.
Pero Aquí no nace Nada
Y Todo brota
Como de la chistera
De un
Cacumen
Mago.
Sin raíces
Vuelan en las Aguas
Del Águila
Las Alas
De los Crustáceos.
Los Corazones
De Oro
De los Huracanes
Apagados
Palpitan
En la Matriz
Nocturna
De los
Topos
Agitados
Por las fiebres
Cuartanas
De Lo
Abierto
En Lo
Cerrado
De los Amaneceres
Envejecidos
Decrépitos
De cuya vara
De Lirios
Encorvada
Una Perla se mofa
En la concha
De Venus
Invisible
A los Ojos que no ven
A los pechos que no sienten
Con la risa
Con que ríe
De dientes para adentro
Una dentadura
Postiza
En el hocico
De los juims
Como un atardecer
De
Caracolas
Y
Babosas
Pega fuego
A la Corola
De su luenga finitud.
La Noche
Clava clavos
En la pared de Todo
Y se cuelga
Como la Obra Negra
De un Suicida
Formidable
Y en el aire
Espeso
De sí misma
Patalea
Plena de Vida
Y de Muerte
Vestida
De su desnudo
Inmortal
E impenetrable
Como la Vagina
De la Diosa
Negra.
Yo contemplo el gran cuadro de la
Noche
Colgada en su galería natural.
Ya de
Muerto
Me ha sido dado ver
Y meter la mano
Sin mano
El ojo
Sin Ojo
Por entre
Sus desgarradas texturas abigarradas
Que mueve un aire quieto
De Olas y
Presagios
Como pasillos
Que llevan a alcobas
Donde duermen vivas las muertas
De todas las especies
Algunas
De las cuales nunca supe su existencia
Y cuya belleza no puedo
Escribir
No digamos describir
Con palabras mortales
Porque no sirven para tanto
Sus Paisajes
Transitorios
Las miríadas de patitas de plata
De sus caballos rejones
A caballo
De sus yeguas abiertas en flor
De azabaches
Meramente humanos
Meramente animales
Meramente
Testimoniales
De los días sucios
De masas de poder
Caducado
Y sangre de amores
Minotauros
En el coso de Teseo
Sangre de todos los dioses muertos
En laberinto de días que abortan
Hijas descarriadas de la noche
De sus
Escobas
—Pilotas
En pelotas
Que la Noche succiona
De la yugular Adriana
A los Muladares
De Alquiler
De Hollywood
Pero de ellas doy constancia
Con palabra
Jalea Real
De AbejaZángano
Aguijón de
Poesía Negra
Virgen
Y mi cadáver cuelga
De la pared
De mi retrato
Largamente borrado.
De la pared del paredón
Al suelo
Se curvan
Los Fusilados
Del Gran cuadro
De la Noche
Pura.
Los fusiladores
Cumplen su trabajo
Y luego se entierran
Los Unos a los Otros
Como los muertos
Entierran a sus muertos.
Entre intersticio
E intersticio
De la línea del
Horizonte
Del cuadro de la Noche
Opima
Se abren ojos
Como faldas
Como lápidas
Como lapislázuli
Y entre ellos
Ojeras
De Universos
De todos los tamaños
Por ejemplo el de
Casa
Rodeado por
El halo
Radiactivo
De luz fósil más viejo
Que su propio
Ombligo alumbre
Captado
Por las
Cámaras
Del satélite Planck
Enviado
Desde los Poderes
De La Tierra
A millón y medio
De kilómetros
De su
Centro
A averiguar
Lo averiguable
Ponerle edad presunta
A partir de Big Bang
Y pasarnos
Copia
A la Big Band
Con Copia
A la Muerta Difunta.
«Así las cosas»
Un niño
Acribillado
Por paramilitares
A los ojos
De sus compañeros
De Colegio
Aparece
Diez minutos
Después
En el noticiero
De la
Tele
En primer plano
Sonriendo Siete Años
De Sal
Y Siete Años de
Sangre
Mientras dispara
A diestra y siniestra
Su Cuerno
De Chivo
Sobre una multitud
Aparente
De sicarios
Que corre o cae
Y es capturada
Por Camilleros
Enterradores
Militares
Y Camarógrafos.
Medio minuto
Después
Se le ve
Jugando al Escondite
Con los Muertos
Recientes
Y reaparecer
Por la noche
Blindado
Por
Grandes Verjas
Residenciales
Y acompañado
Por un grueso cordón
De guaruras
Declarando
A los Medios
Presuntamente
De Comunicación
Que antes que nada
Las cosas
Son como deben ser
Y como queremos
Que sean
Y no como son
Nomás
Porque parecen serlo
Y que por lo demás
Él nunca ha muerto
Ni salido de la escuela
Sin guardaespaldas
Y que sus Asesinos
Supuestos
Están a sueldo
De su padre
Y que todo ha sido
Un montaje
Un simulacro
Para que cuando el cártel
Rival
Quiera hacer efectivas
Sus amenazas
De matarlo
Vaya sabiendo
A qué le tira
Y que no la va a tener tan fácil
Y que Aquí
Hay
Famiglia
Para rato.
«Así habló;
Y el Pelida, una vez oído
El elogio de sí mismo del Nelida,
Fuese
Por entre la
Muchedumbre de los aqueos.
En seguida sacó los
Premios del duro pugilato:
Condujo al circo y ató en medio de él
Una mula de seis años,
Cerril, difícil de domar, pero capaz de
Aguantar mucho trabajo;
Y puso para el
Vencido una copa de doble asa.
Y, de pie entre ellos, dijo a los argivos:
—¡Atrida
Y demás aqueos de hermosas
Grebas!
Invitemos a los dos varones
Más diestros,
A levantar
Sus brazos y combatir a puñetazos
Por estos premios.
Aquel a quien Apolo conceda
La victoria,
Reconociéndolo así todos los aqueos,
Conduzca a su tienda la mula capaz
Para el trabajo;
El vencido
Se llevará la copa de doble asa
Como sobre la testa cuernos»
Desde cierta perspectiva
Entre los delicados pliegues
Del cuadro de la Noche
Puede verse el sitial de los árboles
En los terrenos húmedos
Y en sus copas nidos
Y en sus nidos
El Rey de los Pajaritos
«De pico cónico comprimido lateralmente
Alas puntiagudas
Tarsos largos y gruesos
Plumaje pardo negruzco con manchas
Cenicientas en el lomo
Agrisado en la garganta y el abdomen
Rojizo en las alas y la cola
Y blanco amarillento en el
Borde de las plumas
Remeras».
Vive y anida
Y come y bebe
Servido por las Codornices
Muertas
Por violencia
De género.
Más allá se destacan
Corrugadas y
Pajonudas las
Angustias
Y las Pesadumbres
Los Dolores que trinan
Las Horas
De los Días Muertos
Las Mañanas
Que no fueron
Despertares de Nadie
Las Peinetas
De carey
De las Abuelas
De los dioses
El Balón de Oxígeno
De los Goleadores
Desfallecientes
La Pata Torcida de Hefestos
Gloriosos
Los cabellos de Hera.
Marte raya
Su caballo
Y pone pie en tierra.
Los informes
Secretos
Señalan que hace frente
A una insurgencia
Tenaz y creciente.
Termina el libro
Sin cola
Como El Sapo.
Establirà
El seu grau
De culpabilitat
Foradada
Amb pics i pales
A la recerca
De l’ampolla
De cava enterrada.
A pocas semanas
De su «victoria»
Contra los talibanes en Marja
Y un gasto de 7
Millardos
De dólares al mes
Reconoce
Que el tema sangra
Como úlcera.
Desafiem la Serp a una cursa
Cada quatre de juliol
Que presenta
Les vetes
Y els pics
Com el jaspi.
Aunque nos trate
Deliciosamente
No tendremos ocasión
De darle las gracias.
Como pan de la inopia
La realidad
Es siempre desoladora:
Según la teoría contrainsurgente
No se precisa más que un soldado de plomo
Por cada 50 habitantes
Para garantizar
La seguridad
En la zona.
Pero ni doblando el número
De efectivos
Cosechas más que un fracaso
De esos
Que passen un cop
Cada cent anys.
Por algo
El nacionalismo
Se mantiene
Como la artillería política
Más pesada de
Nuestro tiempo
Y las fuerzas
De ocupación
De ocupación
Serán
Hasta en el ocio.
Planxem cabelleres rinxolades.
Tornen a lladrar els gossos
Encara
Que no estiguin afamats.
Facis la feina dels imants.
Cirumstàncies que maregen fins el vòmit.
3 de cada 4
Insurgentes luchan
En un perímetro
De 8 kilómetros alrededor
De su casa. O dicho
De otro modo:
Para irse a la guerra
No necesitan
Siquiera
El beso de despedida
Siquiera
Salir de casa.
Es lógico y natural
Porque siempre han estado en ella.
«Es como
Asfixiarse con el gas hilarante
Del cambio y la continuidad
Más ancho que alto.
Símbolo de un pequeño trabajo.
No está bien por detrás.
No es raro que nos suelte un sermón
Un soldado romano
Embarcado en un
Barco en el que no hay lugar
Para las botellas
De la OTAN
Sin que exploten.
El romance
¿O fue pleito?
Que mantuvieron
Nelson y lady
Hamilton alteró todo Menorca.
Y algunos vocablos
Catalanes:
No lo olvideis».
«Emplean tácticas guerrilleras.
En escaso número y con armamentos
Ligeros
Como la flor de la amapola,
Siembran minas,
Tienden emboscadas,
Se cagan en la cholla de nuestros
Estrategas».
Como dijo El Africano:
«Libran la guerra
Entre la Mosca y el León.
Y ¿cuándo se ha visto
Que el León
Derrote a la Mosca?».
Espina que crece hacia arriba
Bromea.
Nos cobra para salir del paso.
Es como si hablara
A gatas
Doblada por puro vicio
Y se extendiera
Como una flor
Sonora
Que emerge
De la trompa de oro
De un saxo
Para desvanecerse
Por un
Exceso de sol.
Dante
Vacía la copa
Mirando a la luna.
Tenemos
Aquí
Un ejemplo de los problemas
Ocasionados
Por el
Rey
Cuando olvida su carruaje
En el centro.
Pero resulta muy adecuado
Para ligar.
Sin embargo
Las Torres Enemigas
Atacan las Columnas del Pecho.
Ribes gens romàntiques.
No fer cas.
Bòer
Decapitat.
Con las hojas del Árbol
De la Noche
Se hacen
Tés profundos
Para las fiebres
De amor
En bruto
Para los dobles
Candados
De las cerraduras
Del alma
Cuando agonizas
Para aclarar
La garganta
Del pie
Cuando te ajustas
Las grebas
Para echar a andar
Hacia la Nada
O poner
Pies en polvorosa.
La madera
Preciosa del Árbol
De la Noche
Sostiene
Y amuebla
La Casa de los Muertos.
Meto la mano
En el gran Lienzo
Y abofeteo
A las Meninas
A la Infanta
Pero ni así
Reaccionan.
Cuelgo
A Picasso
De su ardiente Clavo Azul
Hasta que vomita
Los restos
De Santiago Rusiñol
Y muere
Como La Vida
En Rosa.
Cuelgo
A Dalí
Del
Reloj
Elástico
Y de su pata
Al autor
Memorando
Del
Jardín
De las Delicias
Y ambos
Como Racimo
De Dióscuros
El uno al otro se entierran
El uno en el otro
Y a saber
Quién fue primero.
Y entonces
Retorciéndose
En último rechazo
De mi símil faccioso
Como enanos
En el monte
De Venus
Los Auténticos
Castores Dulces
Patalean
Sus muertes
Gemelas
Como
Torres
Que lloran
Simultáneas
Leda y
Helena Tindárida.
Una agria discusión
Acerca del Punto Áureo
Acarrea
La muerte dorada
De Miguel Ángel
De Rafael
De Leonardo
A manos
De Caravaggio.
Con las mías los entierro
A tots quatre:
Al último vivo y blasfemando
Como si enterrara
Yo a Villon.
Rembrandt
Y Goya
Juegan
Destinos
Propios
Ajenos
Añejos
A la
Baraja
Con
Cartas
Que si pudiéramos
Publicar
Harían tal mazo
Sombrío
Y Luminoso
Que en primer lugar
No cabría
En parte alguna
Porque para
La Junta
De Todos Los Colores
Y Todas Las Pasiones
Que son
Que existen
Que inexisten
Que paren
Que amamantan
Y las Formas
Que cobran
No bastarían todas las tintas
De la emoción
De los Ángeles Sucios
Y Otros Avatares
De las muertes
Y las vidas
Del Sol y de la Sombra
Y en segundo lugar
Aplastaría
La mirada
De los Seres Vivos
Con
Obra
Claroscura
Con
Obra Negra
Como la Obra Negra del
Gran
Cuadro de la
Noche.
Quetzalcóatl
Fijó la
Mirada
En Petate Hermoso
Que dando suaves tumbos
Salía al balcón del
Mar
Y oscuramente sonrió.
Tezcatlipoca
Sirvió la siguiente
Ronda
Mientras
Con Mano De Espejo
Negro
Apuraba las heces de la Obra Mutua
Y entre el Humo
Y los añicos del Espejo
Roto
Tiró mansamente
El Cubilete
Y dijo:
«Te lo digo Homero
Para que lo entiendas Job:
Obra de Seres Humanos
Obra Negra
Es».
Por dentro todo es Vacío
Y sucede
Patas Al Hombro.
Patas Al Hombro
El Vacío es el Lleno Absoluto.
Todo lo que fue Es
Y Aquí cabe y se acomoda
Sin Ruido
Entre los Ruidos mondos del Silencio:
Por su Revés
Por su Contradicción
Por su Potencia
O por Lo Que Pudo Haber Sido
Y No Fue:
Como la Música.
Las Cosas son Vísceras palpitantes
Y húmedas
O Cascos de Yeguas desbocadas
Desde el vértigo de un cuadro de Zanabria
Hasta el Despeñadero de
Los Faunos
Crudos
O son Muchachas Soñadoras gimiendo panes
De pálido
Orgasmo solitario
Frente a rocas musgosas.
Íncubos que fueron Súcubos
Y Súcubos que fueron Íncubos
Tienen comercio entre sí
Y paren Marsupiales en cuyas bolsas
Tienen comercio entre sí
Mujeres y Varones que tuvieron comercio
Con Íncubos y Súcubos
Y paren simultáneos
Gemelos
Que se diferencian porque el Varón
Tiene los atributos de Mujer
Y la Mujer los de Varón
Y se copulan sin parar dentro de bolsas
Marsupiales
Que generan
Y generan
Y generan
Similares
Hasta Hoy
Y hasta Mañana
Y ninguno sabe nada de su origen
Ni lo averigua
Ni le importa.
La Paz de los Muertos
Es ahora
Un relámpago sucinto.
Calla.
[Ilustraciones: serie orchis erotica, de Salvador Rodés] •
Orlando Guillén
La ofrenda de muertos
de Gordon Ross
•
Doy gracias a la bienpagá labor aduanera del tuberculoso periodismo mexicano: en su momento dejó inédito este texto —hasta que lo recogí en 2006 en mi accidentado libro La estampida de los hipócritas. Allí aparece en forma de un borrador cuya condición de tal no tuve tiempo entonces ni de advertir por circunstancias políticas en defensa de la poesía y de mi persona que no vienen al caso y son públicas, y ahora cede su lugar a la versión definitiva. Es terriblemente lamentable y me pesa inimaginable que mi amigo el gran ceramista y gran escritor Gordon Ross ya no pueda leerlo. Pero mi espíritu y el suyo más allá de los espacios y los muchos tiempos de los muchos universos son hermanos y un día entre los días descarnaos de lo ∞ compartirán de nuevo, y me consuela que para ello ya también me falte poco, esta línea que dibuja vida la muerte de lo que amamos.
Barcelona, 2020 •
En una ofrenda cerámica floral como la que a partir de hoy ofrece Gordon Ross en el Museo de Culturas Populares, se produce un cruce de cemento metafísico que destaza una víctima puntual por radical terrestre. Por eso, el primer sentido corresponde a su silueta ritual, y no por razones de tipo estético ni menos esteticista sino por su ejecución (en un espacio ajeno que la muerte evocada cobra propio) por cifra literal de las vísceras humeantes de un relámpago místico.
Mas en la misma medida que el beso del amanecer participa del instante, la mística se asume lenguaje particular, y el rito en sí lenguaje de la forma y no mero ejercicio. Los platos, por ejemplo, remiten por su estilo a formas tradicionales de estirpe oriental, lo cual por supuesto no es gratuito: la mezcla de colores que supone arrastra la inteligencia de una alianza rota: el segmento de un pegote cuyo curso es frontera que se bifurca, ya en una dimensión de vida, ya en una dimensión de muerte.
Y es que, puesto que se trata de una creación de artista, parte de una circunstancia particular hacia un universal escindido o, mejor, bifronte. En Gordon canta a manera de palenque en la conciencia el galillo de los gallos de dos culturas resueltas en una no sin contradicciones: la occidental en que el autor se horma, y la fractura al roce de una cosmogonía más viva de lo que parece y deja huella símil: la que esplende y se desarrolla antes de la llegada de los bárbaros de Iberia.
De manera expresa y expedita, para Ross “en ocasiones propicias la cerámica trasciende cualquier fin utilitario o puramente estético para ser herramienta del rito, llave que es puente en lo profundo”. La experiencia de este rasgo no sólo ocupa su sitial justo sobre altar de reminiscencias católicas sino se manifiesta en la cruz —que, siéndolo, no es la de Cristo por la magia de la calavera que la corona como a Reina de Burlas, y es la cruz cósmica del universo naua y mesoamericano. Así pues, y viva desde el panteón olmeca clásico (ante cuya maravilla cerámica oficia el artista una ofrenda otra: la de una admiración rendida), la ofrenda a los muertos es una tradición ‘cultural’ en el sentido de que se mantiene por cultivo popular, y ostenta pátina sincrética. Dado el punto de vista del creador oferente, la cerámica en este nudo votivo permite o posibilita, por la tipología de los artefactos y por el horizonte ancho de las formas y los colores, el desarrollo de técnicas experimentales que enriquecen el oficio general del ceramista. Tal detalle se produce por imposición del espíritu y come y bebe de la espontaneidad del minuto.
En focal presencia de representación o escenario ritual hay un altar principal precedido por una pieza redonda plana, negra y lustrosa a manera de espejo de obsidiana humeando.
Al frente, dos urnas. Una es una vasija simple en forma de copa, y la otra, más compleja, al antiguo modo zapoteca —digamos: Monte Albán. Atrás, penacho airoso, la talavera de ocho floreros despliega sus cempazúchiles. Frente al altar, la ofrenda propiamente tal consiste en platos, copas y utensilios para escanciar y apagar el hambre y la sed de los muertos. Hay vasos (votivos naturalmente), y candelabros. En ambos extremos alzan su mole dos floreros monumentales. Y a manera de estelas, dos esculturas abstractas: dos enigmas vagamente sexuados que revierten a lo eterno (para él más bien universal) masculino/femenino, orquídeas a una del misterio de la vida y de la muerte.
En este mismo orden, el altar abre el flanco de ideas y sugerencias a un cuadrángulo cuyos laterales se cubren a su vez con tres piezas cada uno: las blancas por un lado; las anguladas por el otro. Al fondo cierra la perspectiva una pieza doble, cargada de significado por serlo en unidad.
Y en el centro, síntesis o fusión cerámica de contrarios, el platón ombligo lunar.
El alto plano se ubica en los dominios de la sombra: Tezcatlipoca; la noche: espejo que de tan negro humea. Humea, sí pues, y cuelga negro y lustroso y redondo: espejo de obsidiana impuro.
Las dos urnas están dispuestas a izquierda y derecha, signo de muertas y muertos, respectivamente.
La parte blanca corresponde a la zona femenina por sus formas y color en la ofrenda. Las partes anguladas constituyen la masculina. Sobre la parte femenina se incide en el sexo recipiente, en el hogar en connotación tradicional inamputable abstracta, y en la vasija por arriba rota, como heridura en virgen, donde se contiene el agua y la obsidiana.
La obsidiana y el agua, símbolo unitario de la guerra florida.
Parecería contradictorio proponer el amor como atributo femenino y al mismo tiempo la guerra florida por atributo destructivo masculino. Pero esto de aquí en tanto arte no es historia ni mero psiquismo sino consecuencia vivencial creadora. La guerra florida, en el mito que el autor concibe, no se lleva a cabo para matar sino para capturar vivos que ofrendar a los dioses: así iguala ceremonial el artista al tlaxcalteca y al naua en oficios sangrientos. El agua y la obsidiana: el aguafuego/negro. Las peripecias del ‘honor’ guerrero y el ritual sacrificial a los dioses. La ‘bravura’ de la defensa de la propia vida, por instinto, mientras se ilumina místico un destino brutal de la especie sobre lo oscuro ejecutante: ser a un tiempo oferente y oferta.
En la parte masculina ocupa su lugar como lengua de grietas matinadas por el tiempo la piel de Xipe Totec el Desollado, bebedor de la noche, cuestionado por el viejo vate que lo mira temblar. La orquídea florida de noviembre en la maceta es, entonces, representación alegórica de la fuerza de la vida, en flor nueva que florece el día de muertos, abiertamente personalizada.
En el pebetero sagrado por pie de triple rodillo, se levanta el humo espeso de los corazones que arden a los dioses: los corazones de los guerreros floridos. El centro de la representación lo ocupa sin embargo el platón ombligo, centro real del poder humano: la fuerza, la energía, el origen y el laberinto.
Huitzilopochtli es presencia dual, y en pinza doble cierra su testigo.
•
(Circa 1983-84)
[Retrato como Rey de Bastos, obra de amor de mi hijo, el pintor Rilke Roca, para festejar mis 75 años ] •
Escribí «Rey de Bastos» en 1980 • Estructuralmente el poema está dividido en tres secciones de 33 páginas cada una, espiritualmente simbólicas en tiempo humano de la muerte de Cristo y la cultura putrefacta y putrefactora a la que da nómina • Escrituralmente es catársico y sirvió por eso para quitarme de encima una camisola de fuerza infame impuesta cruenta en mi niñez contra la libertad de pensamiento, sentimiento y acción según naturaleza y más contra el ejercicio de la vida como ética poética del amor ilímite • No diré más de esto abstracto creador • Reproduzco aquí la primera sección o parte entera del poema como tal, conforme a su disposición numen de ser, y añado las primeras páginas del poema como libro para recoger dedicatorias, epígrafe y ‘página legal’ • El Rey de la portada es obra de mi difunto amigo Jorge Martínez Ruiz (1937-2011), pintor jalapeño • Este dibujo es también el logo de Ediciones Le Prosa y de la revista homónima, ambas que coordino o dirijo • Se trata, en realidad, de la pequeña acuarela que Jorge realizó para el vestuario del personaje de naipe espiritual al que di vida en escena en el Teatro del Estado en Jalapa en 1979 —en aquella tremendamente memorable y marcadora temporada de la obra de autoría dramática infantil «La cabaña de las alondras», con 14 niños actores que, conmigo y dos adultos más fuimos 17 en ronda, bajo la dirección de Raúl Cáceres Carenzo (1938-2017) y música de Mateo Oliva (1938-2014), también difuntos amigos míos • Martínez Ruiz fue además autor de la escenografía y la utilería • En Acayucan en 2005, artesanalmente y en edición de 33 ejemplares con mis propias manos produje y diseñé el libro del que procede esta muestra • Desde el látigo chingón de un relámpago de chingonerías, debo consignar lo que sigue: hay otra edición, ominosamente ajena, de 1984 en la Universidad Chapingo, hoy prácticamente y por su mérito inencontrable • Aunque textualmente se corresponda con el original, prescinde de su estructura: así, un poema de 99 páginas tiene más de docientas; ha de estimarse pues, en estricta poesía, la mía la única • Mi artesanía poética sin embargo no ha circulado: pasó a formar parte del bello libro objeto que diseñó e ilustró el pintor Orlando Díaz en 2005-2006, en cuyas manos plásticas se guarda hasta la fecha • Algún día, supongo, la hará o la haremos circular; espero que tal cosa adelante a mi muerte, hecho prójimo irrevocable •
Orlando Guillén
«El costillar de Caín»
[Otra fractura]
•
Este era un sonámbulo que era un rey que al despertar apesta
Una calva es falaz como un sombrero
Todo trota sobre yeguas en la Noche en la guerra de secesión de los Días
Un ala en tierra deja por sombra una pirámide en el vuelco
de una satrapía a otra Paseo de geómetra
por un brocal de horca
Este era un rey que tenía una pata de láser
Igual que un cielo pisoteado por el andar en vuelo de los galambaos
al caminar ataba un switch a la pata de un relámpago
atropellando un pueblo y alanceándolo de costado
como con un sargento larguirucho
Este era un rey que iba al cagadero con la Corona puesta
Y en un jardín de vergas yo fui el coño dijo El Viejo Flor de Cuajo de Soldadera Y por la grupa
del arco el iris rodaba bocabajo
como en cabalgata de ramos a lomos de la lente por un reflejo
Y ahí me tienes a mí echando echando espumarajos de sangre negra como el genio en la miseria y como el talento en la vileza apagando a sombrerazos los últimos carbones roncos contra el Destino
Y una pájara de óxido y de humo se levantaba papando del orín de los héroes
Frente a mí se alivianaban los semidioses
blindados hasta por las cuclillas
en retretes como labios forjados por el beso a gatas de Hefestos
Y como con una lengua de mañas procedían a limpiarse la prosa del culo con el juanete de una pata de mar
Estas son las mañanitas
Que cantaba Agamenón
A las muchachas bonitas
Se las cantamos aquí
Aquí y en la flor de un jaripeo y además en un cubículo de muela de Aristófanes tomado por un squatter rasante y rampante
La llamarada de la virgen que arde me quema la sangre del pensamiento
De sus greñas tiran las vientas jovencitas como tirando de harpas
Y de mi propia progenie
abomino
por
mía
Ya tuyos solos son los espasmos nudosos
Ya no te chupo las chiches oh Calcas
perfumadas por ramas de pedos
Y abajo a mi derecha
las aqueas
naves
La Niña
La Pinta
La Santa María
Toda la noche la sangre de los toros degollados mugió mi nombre
Toda la noche la sangre viuda de mis venas mugió mi nombre
Y la sangre núbil de mis amigas mugía mi nombre en la sangre de los novios
Y la sangre soltera de la soldadesca mugía mi nombre en las tiendas del gran rey Submarido
Y en la sangre casada del sueño de mi padre la sangre de mi madre era ya desde entonces charrasca que echaba a andar para volver por la empuñadura
Y tú Cabeza de Talchinaste engarrótateme ahí en tu trastorno de alquiler
y quédate nomás royendo el señorato
de las mesnadas de tropa
Y si no sabes no te metas
A lo más hondo del mar
Cara de Machete Viejo
Bacinica de Cagar
Mas adelante nos paramos para que mearan los caballos
Al fondo era precisa y remanente la sequía
del alba
en la calma del viento
Aquel día era domingo
Domingo y estando herrando
Se encontraron dos mancebos
Metiendo mano a sus fierros
Como queriendo pelear
PISTÉTERO (A un esclavo con alas): Ordeno y mando que traigas más
¿Es que tuviste la osadía de surcar el aire
apenas picoteado por las águilas que buscan
el palacio a ciegas de Anfión
nada más que para esto?
EL ESCLAVO: Alas paqué las quiero mi señor! PaSalamanca hecha la mocha!
En un rincón de arco despliega su curva EL LEÓN como MELENAS
Entra JUANA GALLO en el patín de IRIS
IRIS (en el patín de JUANA GALLO): No he venido a ver si puedo
sino porque puedo vengo Soy inmortal como la nube
que abato con las patas y como Diké que armada por la segur
del Padre destruye durante días el corazón de Ben
Jonson y ataca durante meses el ojo
de Marlowe en provecho
de Shakespeare
PISTÉTERO: Sacudelanza meditabajo roña y carroña Gallogallina Panfrío déjate de pendejadas Alguna que otra vez yo fui requinto del trío Los Panchos
Al bajo mismo Pancho Rabelais
A la melodía Pancho Villa de Quevedo
Y antes de rayar el alba Pancho Villon fue mi nombre
errante Y bajo el muslo pata de chivo al trote besé los pechos dormidos de La Bella Armera y se me abrieron de pronto como ramas
de horca
IRIS: Cállate o mi mano hará saltar ahora mismo un camellón de rompientes
de harpa Cállate Porque a veces se me carga el muerto
por el lunar del crimen
con un tirón de guacho cuyos labios sin lengua
me besaran la pepa
Cállate
Cállate
Cállate
A mi mano le basta con quererlo para extender por el cielo el vuelo de los pájaros porfirio
Vuelo párvulo como la llaga de Filoctetes
Vuelo párvulo como callo de sus manos calladas y callosas
Vuelo párvulo como el de cualquiera de sus flechas jediondas
Mira las nubes negreando entre las nubes Sobre ellas se despicará un racimo
de los pájaros que te digo como sobre pieles de leopardo si yo quiero
Y ya borrachos los muertos entrarán en zafarrancho de combate
Los barcos que zarpen entonces de los puertos de la Nada serán hundidos por misiles
Bajo las piedras arderá la silueta de mi cráneo como un sueño de serpientes y escaleras
PISTÉTERO: Que sea menos
diosa que no reinas nada más que bajo el Arco!
Primero las magulladuras de los lerdos y las abolladuras
de los sabios
me besarán la novia
que yo te deje por el calcañar
la andadura de mi paso
De lengua me como un plato si las niñas son el sueldo de la guerra
Y aquí sigue porque no sigue trazo de trenes
el paso sinuoso
de los heridos de bala pero muertos por gangrena
(Y la máquina seguía pita pita y caminando)
(Yo soy el fogonero de la Noche en la noche de los muertos)
(Y lo quieras que no lo quieras
Y te cuadre que no te cuadre
Mi oruga echará mariposa en la sombra del día)
(Y toda tú chinga tú madre)
IRIS: Los heridos por navaja láser cobrarán en la seguridad
social Adiós per cápita
capitán-taleador!
Capitán Nemo! Ciérrate de piernas!
(Así dijo la diosa y echó a volar) (Y no pudiendo
regresar
encontró otro palomar
en el Olvido) (Que vayan a cagar cuando estén estreñidos
los que digan que fue Ovidio quien escribió
con tiza de semen en las paredes
de aquella vagina eterna las palabras aldaba que siguen
NEMO ANTE OBITUM BEATUS EST) (Con punzón de pico
de gavilanes alzado
en almas
fui yo)
•
Ilustraciones: Rilke Roca
Producción:
[Clarissa Strozzi por Tiziano] •
En el tiradero de cadáveres habilitao jardín ajeno de
Los Robots
Por los entes municipales
Una Niña jugaba con La Poesía
A que yo soy tú y tú eres yo Hasta que venga Mi Hermanito y
Y en eso que llega fluorescente
Su Hermanito con la espada en la mano
Y que grita: “¡Yo también juego!”
Y que la mata.
Entonces Un Niño jugaba con La Poesía
Y que llega Una Niña que se levanta
De La Muerte y
Y que lo mata. Era Su Hermanita
Pero jugaba con La Poesía
Y no le gustaban los intrusos Porque estaba
Empoderada Como decía Su Mamá y
Y todo era guerra y
Y los Hermanitos eran malos
Y había que matarlos malísimos a palos. Pero
Pero
Su Hermanito
Se levantaba de La Muerte Hecho Un Leviatán
Terrible Casi Una Sociedad
Reunida en Los Jardines Exclusivos Del Discurso
De Los Incluyentes y
Y La Poesía se lo pasaba pipa
Jugando con ellos
A Los Misiles
A la Trampa Bursátil
A La Gallina Clueca De los Huevos de Oro
A la China Cochina Que Con El Dedo Se Limpió
Pero
Pero por dentro lloraba Sin ojos
Caminaba Sin patas Pero se dejaba los pies
Con los ojos del amanecer
Que agonizaba de preferencia
De preferencia sin ojos
Para que nadie le viera los eximios colores de morir y
Y
Se perdía en los desiertos humanos de la compra
En los desiertos interiores de sí misma
En los desiertos exohumanos del Mercao
Abierto a la guerra A los guerreros
A los Camellos A los Mercaderes A los Machines y
Y
“Bueno”
Dijo El Rey de los Robots
A La Reina Bilingüe
De los Locos Mediocres
“Presidiré La Democracia
Un ratón Después la
Presides tú
Y al rayo Un Pendejo volverá a gobernarnos
O Una Pendeja Sí” y
Y
“Me cayó un virus y no el veinte” dijo La Democracia
Realmente Existente En la pantalla y
Y
En eso Vino Un Niño y la mató
Vino Una Niña y
Y le puso miel y se la comió •
Ayer sustituí actualizándola mi versión completa a Menja’t una cama (Chúpate el dedo grande), de Gabriel Ferrater, en mi edición virtual de Doce poetas catalanes del siglo XX, nunca se sabe hasta cuándo en movimiento • Salimos perdiendo en la distribución de los versos [fajillas cerriles del sostén virtual/ allá y en esta p.] y ampliamente ganando en el texto • Doy ahora esta muestra que, salvo excepciones pensables y documentables, ya no puede ser comparada con su antecesora infeliz:
EL TÍO
•
Para ellos, la hora mala. Confituras,
naranjas y tostadas y café.
Pero sus manos tiemblan sin frío,
desnudas burbujas de nivel, y acusan
su incertidumbre. Los padres tosen,
meditan la polilla que se pega a lo viscoso
del tazón de leche, y olisquean otras membranas
de vida amarilla y plana que los enmaraña.
Se llevan su asco a la calle
y debe haber tardado en disipárseles.
A medio día, es cierto, vuelven los padres
ya con muy otra cara. Ya son ellos,
tal como deben ser. Conocen los principios
de los buenos órdenes, domésticos y políticos.
Afirman y disponen, dejan dicho.
Remueven el cajón de sus más viejas
madejas de experiencia, y las cuelgan,
para ovillarlas, en las manos de sus hijos.
Las manos se cierran, el frío gana dedos,
la sangre toda del mundo circula lenta.
Hablan los padres y zumba la espera
de que callen. Las imágenes de la mañana
como bestias temblorosas en el fondo de las cuevas,
han permanecido, miserables, en sus ojos
vaciados de fe. Y los hijos, segurísimos de lo poco
que han visto y de lo mucho que para ellos quieren,
no olvidan que a sus padres se les ha abierto,
ominosa, la grieta en la pared.
Brumosos de desprecio, resbalan por los cristales
de la calle inhóspita que fuera un hogar.
¿Dónde está lo seco y seguro? Se revira un guante,
y lo de adentro queda afuera. Las cosas creíbles
están afuera. Desde algún Ningunaparte oyen
que los llama el Tío. Saben quién es: el Tío malvado,
con quien sus padres no se llevan. Lo buscarán,
mendigarán que los eduque para una vida
donde nunca, por mucho que los despoje la noche,
desnudos por la mañana, conozcan la vergüenza.
Siempre rondando terrenos de entendimiento,
el Tío no se les rehusa. Cómplice sutil,
les sale al paso en los rincones donde se pierden.
Deferente con lo que quieren, Él mismo los guía.
Años por Ningunaparte, y cuando también Él muere,
vuelven. No hablemos más de eso. Cierto día, sienten
que la mañana es para ellos la hora mala.
Ya crecen sus hijos. Miran a su alrededor, se cuentan,
y no se encuentran completos. No ven en Ningunaparte
a la hermana, tan tranquila
que mató a su gato pegándole con una piedra
y durmió tres noches con el gato muerto.
¿Dónde está el hermano mayor que los atormentaba
dándoles a cumplir tareas oscuras?
¿Y aquel que decía que siempre andaban sucios,
que apestaban todos a peste de hombre? No conocen
las buhardillas de Ningunaparte, hasta las que subían,
en los tiempos del Tío muerto, sus preferidos.
Todos los perdidos se hallan allí: están esculpiendo
para los hijos nuevos la cara del nuevo Tío.
•
https://docepoetascat.wordpress.com/2016/06/10/doce-poetas-3/
VERLAINE • En la p. virtual «Buenos Aires Poetry» de febrero de este año, leo esta [a]versión castellana sin firma de un poema de Verlaine: “Retrato Académico • Flores de pedantería y maldad,/ oliendo a lucro y servilismo,/ criaderos de hipocresía./ Este individuo hace poesía/ (la expele con un nombre pomposo/ como dice Molière refiriéndose a un patán).// Durante el imperio estaba en primera fila/ pero con otro aspecto, puesto que el buen apóstol/ se daba los aires de republicano:// Desde entonces se volvióse la chaqueta/ y está hecho un oportunista.// Pero mejor, paremos de contar/ hechos que Vadius y Tristolín quisieran para ellos.// Y para terminar, es un perro tendido con aspecto de lobo” •
Se volviose [sic] mi vista al original y, a pesar de mi francés olvidado parido en segunda flor por la mitad del siglo XX, Verlaine es todavía Verlaine y en su servicio me decidime [sic] y doy en seguida el poema en cuestión y una versión en primera flor de campo del siglo XIX hecho XXI por la libre • Le voilà frais!:
Verlaine • «Portrait académique» •
Fleur de cuistrerie et de méchanceté
Au parfum de lucre et de servilité,
Et poussée en plein terrain d’hypocrisie,
Cet individu fait de la poésie
(Qu’il émet d’ailleurs sous un faux nom «pompeux»,
Com me dit Molière à propos d’un fossé bourbeux*).
Sous l’Empire il émargea tout comme un autre,
Mais en catimini, car le bon apôtre
Se donnait des airs de farouche républicain:
Depuis il a retourné son casaquin
Et le voici plus et moins qu’opportuniste.
Mais de ses hauts faits j’arrête ici la liste
Dont Vadius et Trissotin seraient jaloux.
Pour conclure, un chien couchant aux airs de loups.
•
Verlaine • «Retrato académico» •
Flor de ignorancia y maldad,
Aromada en lucro y servilismo
Y crecida en abierto campo de hipocresía,
Este individuo hace poesía
(Emitida bajo falso nombre —«pomposo»
Dijo Molière a propósito de similar zanjón lodoso).
Bajo el Imperio estampó su firma como todos;
A escondidas, eso sí, porque el buen apóstol
Se daba aires de feroz republicano:
Después se volteó la chaqueta
Y hélo aquí: no más ni menos que oportunista.
Pero de sus hechos gloriosos detengo ya la lista
De los cuales Vadius y Trissotin estarían celosos.
Para concluir, un perro echado con ínfulas de lobo.
•
[Orlando Guillén 29/06/2020] •
WILLIAM BLAKE • Cafè Central ofrece ‘cada dia un poema’ de libros publicados por Eumo Editorial i Cafè Central. Las dos láminas de abajo proceden de la versió catalana de Segimon Serrallonga a «Les noces del Cel i l’Infern» [«El matrimonio de El Cielo y El Infierno» («The Marriage of Heaven and Hell»)], de William Blake (2012). Añado y abro sin embargo con la ilustración del grandísimo ingenio poético y plástico inglés al texto propio… • Suba a El Cielo, baje a El Infierno y en ambos casos pegue un grito quien demuestre hasta aquí audible que el texto en mi lengua es mío, y encima averigüe doble premio cómo le hice para darlo
•
THE ARGUMENT
Rintrah roars & shakes his fires in the burdend air;
Hungry clouds swag on the deep
Once meek, and in a perilous path,
The just man kept his course along
The vale of death.
Roses are planted where thorns grow.
And on the barren heath
Sing the honey bees.
Then the perilous path was planted:
And a river, and a spring
On every cliff and tomb;
And on the bleached bones
Red clay brought forth.
Till the villain left the paths of case,
To walk in perilous paths, and drive
The just man into barren climes.
Now the sneakings serpent walks
In mild humility.
And the just man rages in the wilds
Where lions roam.
Rintrah roars & shakes his fires in the burdend air;
Hungry clouds swag on the deep.
•
ARGUMENTO
Rintrah ruge y bate sus fuegos contra el aire espeso;
Nubes hambrientas se precipitan sobre lo profundo
Una vez amansado, y, por un camino peligroso,
El justo sigue su andadura a lo largo
Del valle de la muerte.
Son plantadas rosas donde crecen espinas
Y en el yermo brezal
Cantan melifluas las abejas.
En seguida fue sembrado el camino peligroso:
Y un río y un manantial
En cada acantilado y tumba;
Y sobre los huesos blanqueados
Brotó arcilla roja.
Hasta que el hombre malvado abandonó los caminos llanos
Y caminó por caminos peligrosos para llevar
Al justo a estériles climas.
La serpiente furtiva camina ahora
Ligera en humildad.
Y el hombre justo enfurece en la selva
Donde vagan los leones.
Rintrah ruge y bate sus fuegos contra el aire espeso;
Nubes hambrientas se precipitan sobre lo profundo.
•
As a new heaven is begun, and it is now thirty-three years since its advent: the Eternal Hell revives. And lo! Swedenborg is the Angel sitting at the tomb; his writings are the linen clothes folded up. Now is the dominion of Edom, & the return of Adam into Paradise; see Isaiah XXXIV & XXXV Chap:
Without Contraries is no progression. Attraction and Repulsion, Reason and Energy, Love and Hate, are necessary to Human existence.
From these contraries spring what the religious call Good & Evil. Good is the passive that obeys Reason. Evil is the active springing from Energy.
Good is Heaven. Evil is Hell.
•
Cada que inicia un nuevo cielo, y ahora han pasado treinta y tres años desde eso sucedido: el Infierno Eterno revive. Y ¡he aquí! Swedenborg es el Ángel sentado en la tumba; sus escritos son los pliegos de lino doblados. Este es el dominio de Edom, y el regreso de Adán al Paraíso; ver Isaías, Caps. XXXIV y XXXV:
Sin contrarios no hay progreso. Atracción y Repulsión, Razón y Energía, Amor y Odio, son necesarios para la existencia humana.
De estos contrarios surge lo que los religiosos llaman El Bien y El Mal. El Bien es lo pasivo que obedece a La Razón. El Mal es lo activo brotando de La Energía.
El Bien es El Cielo. El Mal es El Infierno.
•
[Barcelona, 08/06/2020] •
MATERIA CONSTANTE
SANGRE ESPIRITUAL
[ELIPSE]
•
Los cojones de la vida Flor de Uvero
Trasiegan fondo de vasija rugoso Adentro y
Afuera a un tiempo y de niún lao
Se oxidan. Hay ÷ las ***
Nubes preñadas por La Poesía. No fui yo Pero yo fui y
A mí nada me detiene en el aire hueco
Más que tú y
Las nubes paridoras. Talento tienen sobrao. Sombrerazos de genio Como tú pa parirme
Nuberoso. Sensual. Crecen en ramosos Paloerracimo. Tú te anchas + + y + y ellas
Dicen lo que dicen Calladas. No por ello Se muerden la lengua como yo a veces
En lo flor de lo mudo. Chillan desconsuelo Que fue niño y era yo y Nunca desconsuelo
Que fue niña y eras tú. Tampoco hoy Que fue quimera y era aquella y era él. Menos
Más hoy que ^^^^
Flotante astronauta
Eso ni se diga
Surca las aguas de los aires su Bello Difícil audio de soportar y
Aullao Mucho menos Que más
Todavía.
Que tú no las oigas No es porque no sea así.
Es que mi amor te tiene sorda y
—Y Ciega de los pulmones
Óyelas. Óyelas. Ten.
Ten Mis ojos.
Vapor de cumbre de la ola a terror Izao
Rizao en caracola. Mi oreja. Ten también
También ten mi oreja. Caracola caraecombo para tu playa soleada.
Ten. Ten. Es buena prótesis. Pura resonancia magnética
De la llanura de ser cumbre el mar Y no apariencia De llanura ∞
Lo vean por donde lo vean Mis ojos. Mírame ahora Alrededor.
La apariencia entera es Realidad entera y oirás las nubes Densidades de instante.
Una Berguedana Después de tener neumonía. Óyela toser
Que se llueve Que
Que no todas las cargadas
Lo están de hijos
Pero bien que rompen aguas Huevecillas de agujero fecundo
Que se llueven Según naturaleza Que se llueven.
Te impusieron
Soldao de plomo cuando eras niño soldao
A la Banca. e^x= 1 +x/1! + x^2/2! + x^3/3! + ··· , ̶ ∞ ˂ x ˂ ∞
Al Pupitre. Te impusieron
Sargento Mula cuando eras
Niño raso diatiro. Diatiro cuando eras niño expansivo A
Cayuqueño ∞.
Estos Hijos Estas Hijas de la Gran Cagada.
Los primarios UnoPorCiento [GanaUno] Las Primarias.
Estos Que Nunca fueron Estas que
Nunca serán
Ganapán
Ganapán
Lo niño B
Cerril ∞.
Te impusieron patriarca O Cluido O
O matriarca F Derica
En sangre de dinero en pólvora y
No es verdad Buscón de Busconas
Que vinimos Muy vergas A matarnos
Los vagina Los culo Los cojón. Porque
Vinimos a vida a serlo Todo y
Y Todo lo es vivir ∞. Lo que no está vivo
No está muerto Ni tampoco morirá ∞. No
Hay más vida que esta que hay y
Y aunque no hubieras nacido Es lo que hay ∞ y
Y
Morir es nomás moira de peta
Teo De café
Teo. No nacemos Cuántas veces voy a tener que decírtelo
Moira en posición calambre Con las armas en la mano.
Alma por dentro Por cabeza Eso sí. Muerte la traemos propia
La Transparente y
Bien prestada
Nos dura toda la vida.
Guardada en la vaina viva del amor ya viene.
Sólo es cosa de hacerle el amor ∞
Que eso es crear y pro
Crear. Eso es vida Chingada madre.
Chingada Madre Sinfín Chingao Padre ∞. Muerte
A vida dada
No necesitas que alguien te la venga a dar.
Por mera naturaleza innecesitaria
No es de naturaleza ni
Que nos maten ni matar y por
÷ las ***
Ni matarnos a mano propia —Pero esto sí que cada quién.
Morir
Pero ÷ las ***
Déjame el alma 5 minutos niña a solas ∞ y
En eso quedamos.
Morir. Lo irse de la vida De venida
Individuada al
Tiempo De regreso y
Dos misterios
O sí Que no hacen Uno.
Morir
Es Lo niño de
Irse a cortar temporera a la
Tierra café E
E…
E Irse de la vida no es
Lo Todo
No es La Toda no es El Todo. Ni
Ente siquiera de inexistir. Muertos
Seguimos siendo ser. Elipse de eclipse ∞ y
Apogeo. La cosa está en haber venido. Vinimos a
Vivirlo Todo En Nada abierto. Cósmico ∞ y
Diario conseguirlo. Porque d’això es de lo que se tracta y
Diario es mucho desdecir
Amor abstracto. Muchísimo Menos Cero y
Y a la verga espiritual el álgebra en expansión
En tantos mundos consumidores que te montan desolaos Si los montas
Y te llevas al venirte la poesía montada en tu montura
∞.
Cómo —¡Pa lo que somos al ∞…!—
Si no en chinga
Es cosa
Nostra
De amor baldao por el tiro
De los pantalones peídos por el misterio burlón y
Quemas Qué más
Sueño sin camisa del
Espíritu.
La verdadera Muerte —¡Pa lo que somos en lo ∞…!—
Calzoncillo Sincalzones
No te la quitas No te la pones. “Pero” Dijo
‘El Difunto’ Pérez De la Barrera (O a lo mejor fue ‘Caraepingo’)
“Cosa en que no sómoj Poco cosa ej”. Así puej Ménoj
Viento en laj núbej
∞ y
Que las capotee Platón
Las nubes Es decir Si llueve —Que era de Rancho Grande
Este ojete Mucho menos finito que ‘El Finito’ López. Y si no puede Pescó neumonía
En las nubes Por falta de impermeable en comparecencia telemática
Ahi tiene:
Que agarre la capa de hule
Que la ponga a modo
Que las toree expulsándolas
De la bergada
—Caporal Al fin Al cabo
De los dichosos dichos De otro
Caletreándolos a modo En su primera etapa maginaria.
Bergante Bogavante O
Pulpo de la cosa pública nomás dime y
Y de ‘ElSepaLaBola’ TodoÉlignorante
Gentil Calco
Sepia. «Calamar ¿Nos vamos o nos quedamos?» In
Dragó Florinda Puesta en el lugar
Del pensar señora Jara
De los señores
De sus siervos. Florinda
De los amos del actuar pensao
En dominando señor
∞
Señora Jara. No raro. Mero deste y ¡Ay! De aquel tiempo
Infandos. Al fin que tiñe en experiencia niños de la polis propia
Y apalea interlocutores por encargo intelectual orgánico
[¿Dónde están o también las echa del jardín de la res poetas o no a las mujeres?
—Filófalo Viscoso sicofanta].
Fíjate Fíjate Florinda: Apalea O eso quiere (No como
Catalina A quien la Realidad le daba vástagos
Sin cesar en número de 1
Irreemplazable) Apalea
No hay géneros Todo es poesía
Menos su pensada Apalea O eso quiere
Con los mismos palos que lomean orugas
De gusano de ramazón ∞
Con que lo apalearon a él. En este Sin pensar
Verso filósafo legrao anacronista
De sociedad esclavista Es de pensarse y lo pienso
Con callarlo Deja de existir
Él diría de Ser
Vistoso In
Telectual TeleoLógico
Del Orden consuegro ∞ de su parida raspao. Concuñada cosa
La Causa de la cosa y
Cosa La misma Emitir la luz Buboso
Y ser su velocidad y así
Apenas si se ha encasquetao el capote de las nubes
El sol y ya lo cubre hasta las patas
Humoso Flor de Uvero y
El mar de mientras
—Las estrellas de mar
Atizao en amor chapoteándolas
Míralo bajo el vientre de las aguas serranas ÷ las ***—
Orquestra en alarido ^^^^
Cuerdas De alarido de pez de río
Humano.
A saber Quines Quales. De ses dues guerres
¿Quala te’n dus? ¿Sa negra o sa blanca? Pues se estremece
Universo Pintarrajeao y A saber
Por qué ∞
Crita
Anzuelo de ola
Invencido A mordidas
Perrodeagua
Dulce. ^^^^^
Tú no eres más Ni ortodoxo
Rey de los sones de sal y
El son de tierra adentro
Sol
Te ha mantenido a rayos
Violineando El Costumbre y
Harta temperatura Sal y
Sol
Heterodoxo.
Por qué Crita Temperamental
[¿Entonces? ¿Ahora ∞?]
Tigrete a salto de garganta
Frente a la Serpiente
De Pie Izquierdo Carraspeando A compás
De criptalería
De cúpula arábiga y naguala
Abierta en la cuervera siete obsidiana de los siete cráneos
Oscuros —blancos de brillo
En el oleaje
Trepanao y
De lo debajo arriba
Penduleando Memorándum
Abierto Memorándum cerrao De
Cuando incrustaron
Occidente
A saco Nomás pa la dominada Ocluyente
Con ecuación de sangre de acero y de madera
Ocluida. Mujérej y núbej mirándolos Agachándose ellas a las siete flechas
Y cogiendo una La del amor Como se sabe ahora
Al despejar la incógnita ∞ con la mano
Señera. Señora tinta sangre encinta
En cabezas cortadas
Carabeleando
A psique
¿Debería de haber también niñas soldao?
O “Pero ooo si ya las hay” Dijo El Mar de Cortés. Sí. Empoderadas. Abriendo a brecha por idea
Cabezas Filo ecuestre De sangre celeste y corte real. Pretensa
Sangre de dios a pique
En ombligos de Europa a psique. Los mílites
Santos que la cortaron de Tonantzin a
Tijeretazos
—De ombligo ellos Podridos también
En las siete cuevas de Edipo y de Malintzin
Y de ahí pal rial la pólvora el cañón y los fusiles
Vi
Rey de Espadas y la Cruz
Gamada. A que sí Rebaño de pacíficos Velludos inquisidores.
¿Asia cesárea Primero
Que los cretinos terribles ingleses
Inventaran la mitomentira piratera
De comando en reina de lejos
Esponjada y
Dejaran Más fácil Implantar western
A los exvasallos de esta misma reina
Sobaquera De ultramundo
Los Socios del Rifle ∞?
Se están baleando
Los baleantes tunantes
A balas de mitoverdá carlosquinteando los mosquetes
Rata Tatatá Finitas Porque
Mortales de necesidá.
Países de mierda imperial
Ciencia ficción geopolítica de plata y oro y al revés Eliçavet la mina animal
Te vaçilé ∞ Arsfónica sintonía de la noche de los tiempos
Genocidas. ¿Cimitarras de Alá ^^^^ Melladas
En los suelos de puro espíritu calzaos
De África extensible Jajajá? Ar[can]gélica
Arsfónica
Sellada
Noche Cetro de la víbora Mundo
De la Mar Africana Es lo que queda
Por todo oído Latinatal y
Eso
Queda por ahí raigando tierra
Del corazón
Del pensamiento
Que va tirando por su cuerda
El cuello amoratao El sentimiento
Resplendente. Cielo de Noche
Hay
Pero poco que queda también
Y se lo comen las *** fugaces. Brazo
Más allá
De cuatro estrellas muertas y
Un retorcerse de
Ola en hache
Muda De miedo. Noche sinsonora Tremenda **** Estrellada +
+ Por un rato largo que ^^^^
Hay y ^ ¡Ay
Lo sutil tarima
Que reclama zapatearle
El Lampo de Lo Blanco Cuyo centro ombliga
Poniéndole orillas a los muertos el tal
Lago Negro! y
Las bocazas de las siete cuevas
Que le dan acceso y resguardo
Las siete fieras. Este
Paisaje de barniz de lacas
Locas y calacas grogui
Más que otra cosa de espíritu
Es cicatriz
De boca a boca
De resucitao haber
Sin antes haber sido besao por el álgebra
Recargada de alfanjes ocho siglos Y así Fallido estao muerto
Ni así me espeluzna un pelo Chido y
Coquetón De antes ∞ hasta después
Después de morir. Yo era lo que era porque yo no fui
A ninguna guerra ni florida Ni floriada
Ni suscitada Por ideólogos concitaos genes ‘patrios’ Ni
Por leva de verdades únicas o Fes De botica de libertad espirituosa
O cualquiera otra mercadería de sangre
Política o mental a derramar patente
Sobre todas las Aldeas de la Aldea
Florida.
África del Espíritu ¿Creo en ti?
Ya lo creo que creo en ti.
Tuve mis dudas que tengo floriadas
Pero no más Tampoco menos Que las que tuve de Asia
Y las Galápago Y con alguna finta me fui de Esparta.
Pero ni caló Ni albur desdeñó a trueque La Poesía.
Y por la aldea del aire
Voló Voló Voló
Pelícano En las nubes
Temblorín Que se espeluznaba Al aire ubicuo
De ‘Todo lo amor Es Uno’ y
Uno más que Sentimental
Socavando oide nomás la nada propia
En ajena curva de alma oidea ∞. La suya
Al descuidao Oideocuidao De la verde aurora sombreada
Que se llevaba de oído En la sombra En la sombra ÷ las ***
Sinsonora De prontos Y uno de ellos Los amores
De pronto y
De pronto La Sonora Acayucan y
No cabía en el tumulto del silencio
Una aguja.
La campiña De recónditas crines de oído
Percutiendo el aire borracho
De los loros Con la botella de aguardiente
En la garganta Cerrada de cuero
Por arriba y por debajo hueca
Del tamborcillo
Que de lo pequeño lo era de chanecas y
Entonces Ya era grande yo O sea que no era niño
Ni yo Cuando este cuento cuento. Porque lloraba.
Pero todo en la vida Que lo fui por el tambor
De Los Arrieros Lloraba
∞.
En eso era lo que fui. Tanta vida Que fui y que no fui
Fue Volvió y di
Guerra a la guerra Porque los niños dan mucha y
Al tínguilipoche encá Adelfa
Esguince ambiguo fue en tiempo doble ∞
Este verso en la hamaca de cuerdas verdirrojas sinsonora
Ni adentro Sólo guerra afuera
Pisa en falso oro en cadalso Se fisiona el tobillo y por eso
Chilla
Derramao en lo azul lo amarillo
A rayas
Por ti volteao
El cubo de las siete preguntas De los siete colores
De las siete respuestas
De la Pintura del Libro —Rayo abstracto De Pintura
De trigar a guadaña
No del que se da solito En tigres
Y en verso jarocho Cuando me doy yo a los vientos del
Espíritu en sangre piel y pelo siempre
∞ Del Libro de Pinturas. Trigal en flor garzul
Ricitos de Oro Le queda chico ÷ las *** el arcoiris Que se queda pasmao en verde
En la cama papáoso del viento O en azul Se abre a la tierra. Yo como si nada
Florezco Soy el bosque profundo y todo yo florece
Florece En la canallada madrastra En yo
Padrote de la miseria ajena en vulva arrepentida y
Natural ahora saber
Quién más ágil pataepalo
A la pata coja
Que el ocelote ∞
Entre gatos de Noche que quedan
Capaditos de maullar
De noche
Listo para matar niños y mujeres ∞
A pie de día y
Alevosía sí pero nocturnidad no en tanto caso
Acumula
La falda bajada hasta el cogote y
Y
Otra vez en ojal de cenote
Lira De puñal En pecho ajeno
El propio apuñalao primero y
Y
África
Otra vez
Niño Entonces sí Emplumada
Baratería de espejitos envenenosos
Sobre todo que niño todo lo era Que se expresaba
En plata desencajada y Veleidoscopio niño
Del gargajazo en ojo verdelira
Verdelirios verdelira Llorando como un adulto. El compás así
Lo mueve al viento Ínsula d’or Lo sacude ÷ las *** y
Cae el pelo A plomo de oreja Desde El oído revuelto Entre los salvos.
Oideos mal[gor]ditos. Salvadera Que ni de sí se salva y
Que de no tanta Queda ni tepetate pa caer Le Muerto. Porque también
Soy yo tercera persona ∞ y Si Sucede Me sacude y me sucede
La que yo quise
Y qué poco que me nos querimos. Lloraremos en pura humanidad
De ojos saltones
Lo que tú llorabas. Todo te sepa
Poco. Hormigas. Caminito. «Bermejas
Pendejo y Conchudas. Ándate con cuidao oideo».
Rehilete de agua Fresca y en caminos como este
De trago de pocillo se anegan
En lo que se niegan las conchudas y
Y se afirman en su hoyito remolino los
Camarones de charco
Místico Que L
Mentales se tam
Baleaban
Baleaban
Oideo Entre los dedos Míticos de mis ideas Donde se ponían de pie y
Asimismo En lo que les quedaba tan tan Muerto que se Aniega
Y añadiendo flamenca la N
Las conchudas
A toda concha Se aniegan Por cuenta y riesgo y
Y de los dedos se resbalan ya pelaos los camarones.
«Qué va. Pero qué va. Pero qué va. ¡Arráncatelas!
¡Ráscate! ¡Qué vas por agua a finirlas…!».
«Yo parriba volteo muy poco». ∞ de las *** La música
De las mujeres todas y de todas una.
«Tú pabajo no sabes mirar» y yo
Donde No te veo Noche abierta de mi alma
No te añoro. Paqué. De todos modos te adoro ÷ las ***.
Mateixa en canto de otra casa
—La tuya Como si esta no lo fuera
Te sé. En todas partes encanto
Y en ninguno
Si yo no voy. En todas dorrefá que no la veo
Oído de obra en acción Oidea
Cualquiera entiende bailando trompos
—Y a mano cantando estamos a mano Quiero que aquí diga
Una. Ella solita. Porque heus ací Somos solventes
Y quedan las que no se han ido
Vienen las que vendrán
Por magia propia
O al mismo tiempo ∞ que las que vuelven
Las que se irán. Una vez
Aquí No saben lo que me dejan ÷ las ***
Si están porque se quedan y
Si me dejan porque se van.
Las que se van Las que se quedan
Es cosa de ellas Flor de Uvero.
Si me dejan solo
Allá ellas
•
CHÍQUITICULAR CHORIZONTE. CHÍQUITIBUM
A LA BIMBOMBAO
A LA BÍO ALABAO
A LA BIMBOMBAO
LOS MUERTOS
LOS MUERTOS
RA RA RA
•
«Las horas dejaban tuertas abiertas las noches
Balanceándose poco en
La Nada y
La Nada movía no mucho la cabeza
Del día
Impensable Bajo el brazo de la nuca.
Lejos Del humilde transcurrir perverso
La materia espiritual
Se las resolvía solita entre las desbandadas bandas diurnocturnas:
Los Justos y Los Injustos desiguales
De la materia física.
Entre los seres
Tontos
Que circunnavegan tierra adentro los mares de la inteligencia
‘El Bíceps Del Revés’
Destazaba en Sabios y Estultos por los cachos
Persia
Y disponía el siglo III lo mismo a
La bondad de lo maligno que a
La hez de lo bueno Convenientemente misógino
A lomo las sacas de dinero mental
De las edades de oro
Porvenir
Impensando
Y con el culo apretando
Las flores maliciosas
De las almas muertas ya parejas
Para Lo Uno y para Lo Otro y por eso lentas
Y así todo aquel que viniera
Viniese Siglo sobre siglo
A pilonchi el animal de los berridos
Pregonando
El Consulao Único
De
Dios y del Diablo Ah y
Del rey retorcido
Las manos de la mujer
De su último difunto.
Que los segundos acogotaos
Quedasen colgando
De la Historia
Universal de los Relojes
Les daba lo mismo
Que lo humano al hacerse explotar un niño suicida les daba
Si aquel aquellos
Fueran o ella fuera im
Posible correa
De la pulsera humana De los astros en la lente de mi mente y
El Maneador Maneara
La China hasta por los codos con Xuan
XXIII ‘La Cochina’ y
Más fácil todavía que cerrar la llave y
Dejar la puerta adentro
Casara perro Solimán
Católico
Con gato
Musulmandarín
Y cogieran las unos de los otras
Descendencia de mamá en alquiler
Entre injerto que maúlla
E injertal que ladra
Y no se cayeran
De lao fatal
A la fundidora
Que infunde a
Quetzalcóatl y Black Demon
Pensamientos de Buda
Y de vestal y
A Tezcatlipoca y Alá
Las tentaciones de
Thor
En Gomorra
Gallitos todos en racimo cacaraqueando
Por Quien doblan las campiñas
No por Quién y
Todo lo permanente que se puede
En
Corral
De muerte Equivocada
De espíritu
Fetal. Der ministro
Putero del
Espíritu Puritano
Gallina en tierra de sus representantes
Representao.
Papao mezquital
De
Okupa
S[c]ión
Soldadeica
Cómo está quedando
A ras pelona
Palestina
Una cabeza en bruto
Rayo Un Pie
O
Las siete tribus yajú días
Arrancándole
La cabellera maga a
Simón El Simonita para ponérsela ellas y
Pontificar Matando y Matando y
Arrebatando cobrar los
Indulterios
O Ay
Cómo canaditas infames
Estais dejando desvenao el venero del
Cerro sagrao De oro huichol.
Fracking. La caperuza
[S]ción Esmoquin
De la sangre
Divina Fuchi Fuchi
Los adivina Fracking your mother
Muerta pero siempre vestimentada de gala y ya
Ya
Purpura los
Corazones
Muertos en elegantes trajines
De los vividores profetas
De guerra
Cruzada
De piernas
A la manera occidental
Mutiladas Pero dando armas a mamar
Al becerro rezagao
En el regazo de Las Cremalleras.
Púnica bien que mal O
Médica De chaleco explosivo Mal que bien
De puertas abiertas por la diosa insaciable
De boca tinta en sangre de no morir y
Por el dios terrorista implacada la
Espuela
De
La pata
De gallo
De
Doctor Infinito
Cadaquién
Zumbando en lo
Espiral de Lo Alto y Lo Bajo
De la sombra Las despiadadas huestes teístas
Entrando por ejemplo a Zimbabue
A impulsar la grandeza
Del inglés.
No hay (“Por/ su/ pueblo” Dijo El Jugador de Palacio
En la ‘frontera’ de las palabras con Mozambique
Para impulsar la grandeza
Del portugués)
Guerras elegidas de Dios
África del Espíritu y cuando puedes del
Ser.
De dedo y a dedo sí pero no del Suyo
Y no es carne ni encarne
El dedeo ni tiene mano
Dios
Industrial.
Todo lo guerra son figuras de interés
Terrestre Teo
O
Ateo terrestre. Tiene espuelas y espolones
Que la vida y la muerte
De los seres
Infidentes mutuas
Del
Espíritu
Aprovecharan sus dudas
Y las de la traílla
Humana
Para sembrarse en la fuente eterna
Del destartalao jardín ominoso
De los muertos
Que van dejando para
Deshueso
Mi descarne
Gatitas perras
Vestidas de mes de marzo
De los de antes
De ellas
Fa si sol fafá
Redó. Espuelas y espolones tiene
Que la molécula
Coneja
Buscara en grumos
Felaz
Su ascendencia
En los bebecedarios
Descendentes serpientes
Incipientes
Por
Que si no después Ascendente
Derraparía o ya derrapa
La caída de los terraplenes ciega.
Fafafá
Reía rió relámpagos que se regresaban ascendentes al Origen
La Música y “¡Que viva Dios!” —Gritó modulando sin vocales—
“Si consonante da a luz Entre madrotas sufíes La Mística
Románica y
A tus pies Tateguarí Tan buenos versos
Suben a pujidos a La Gloria salpicando golgoteos
Igual antes que cuando
Onana se cruce Obama con
Onán en los llanos acotándole la mano y
Los ríos pongan huevos
De fantasma”
…
Insignias
‘Todos Ponen’
De
Novato
Que le corten
La Duquesa A ese mamón
En el pecho del
Paráclito
Si es que venía Y se veía venir
En mitad del siglo XX
Visto de cabeza
Al frente de un ejército tomao por el Enemigo. Enemigo y desamao
Embutido en ropones hasta la pezuña y no era otro
Más que el mismito que entró a saco en el noble siglo VII u VIII
(Poco podemos medirle edad Si tiene principio Y si lo deja a nuestro alcance
Al Tiempo) VII o VI Africano De las Áfricas deste mundo plebeyo Re
Cargao de Otro mundo de aniquilación y
Al frente
De sombríos fornicadores
Y elevaos francotiradores
Que impusieron por lo alto la plaga de los ojos
Del retrovisor
Por donde todavía ahorita se ven
La cara entre las almorranas»
.
«Con todo y los niños Que le huían.
Pero ¿qué más podían hacer?
¿Tirarle piedras?
Vi su momia
Y hay escáner patente
En Guanajuato.
La Momia
Dando tumbos
Deambulaba
De regreso
Toda rompitijada
De las vendas
Y todavía las mesnadas asolaban
El DF. En La Coliseo rugía el respetable.
Los niños Eran embarcaos
En los atracaderos
Abstractos de la fe
Industrial esa sí y sí señora
Meaban y tiraban piedras
De riñón
Industrial
;
Y sí señora Sí. Su Señoría
La Coca En la Vallejo Loca y ellos
Los escuincles
Acabaron como acabó la esclava
En el acorazao crucero
Urbano
Siglo XII
U
Otro
Qualsevol d’edat mitjana
Ricardo
De
Corazón»
.
«Eran ‘Niños de la bolsa de la calle’
;
No cotizan en metáforas Y con ellos no especularás
Jajojé
Señora Mixta».
«Bueno pues Pero no fui yo
Fuiste tú No te hagas pendejo». «Se atrevía pero
No sabía qué hacer
En la colonia Roma
‘4 Patas’
Y arrastraba por las greñas
A las insubordinadas
Restantes al ridículo
Sabiendo que no había nada que hacer
En la
Santa Cande
De Los
Lagos y en
La
De Los Patos
Julia Santa
No menos
Por más que menos si las mestizaba así.
Ambos bandos
Guadalupe de trapo
Eran muchos
Bandidos
Desecaos
In
Los tiempos del Tiempo
Virgen
Culoabierto
3 y 4 bandos por bandido
Dando pira
Parejo
O defendiéndose o
Dejándosela dar
O más Un chingo e
Inconsolables
Los falsificaban ya encueraos en Tepito
Y se los cogían
Sin miraMIENTO
Insobornables
Y las avispas pegajosas de la muerte
Casi inmortales
Panzonas las niñas
No iban a morir ahora
—Cuando mucho
Dar a luz un muerto
Pa seminar
Señor de los Cielos Señora
De ‘Dos Caras’ Habiendo Jalea Virgen
Sobrevivido 1945 cachuchas al átomo
Insondable
En todos lares
Junto con escarabajas
De aguijas de unicornio debajo del ladrillo
Que llamamos bollo sólo si
Sirve para un bollazo en la sobrecalentada
Cabeza
De Acayucan
Y es un bollo sin duda
‘La 45’
Gran señora y mejor mesera
De barro
Cocido por un neandertal
Bipedorro
En el barrio Villalta.
De puntitas
‘4 Patas’
Alza los brazos
Lanza el tajo
Saca sangre de
Por la camisa
Y de por la cabeza
Cortada
Del difunto. Le llamaban ‘El Cuajao’».
«Las horas
Sapiens Hablábamos de ellas Simeón
Alcántara No regresan de la sabiduría
Secas Sea día que sea el
Desollao.
El Tiempo tiene Mi Cazadora lista
Y las caza Como a venablos con patas 00000
Pero son Si bien lo entiendo En el aire de un reparo
Mariposas prietas
De destino universal
[…]
EH CALACA
¿DÓNDE DEJÉ MI PENSAMIENTO?
—¿DÓNDE LO PUSE? QUE DIGA
•
El ‘filósofo’ de los dueños [‘Fil’ de ‘filántropo’]:
«La mayoría de la gente será innecesaria En el siglo XXI»
[LeProsaPress]
•
DECAPÍTULO UNO
[Y la minoría qué] •
Veo y vaya
Gente
Sin concesión Que quiso
Decir ‘en lo queda deste siglo’ Economizarnos. Pensamiento
Inmediatero y devenir medianero
Parejito
De lo aleatorio conductual
De los días humanos
—Que ni cómo no saberlos Que caminan a los madrazos.
Pero se hace pendejo.
Haga lo que haga Soplón [Involuntario]
A la vista.
En Tiempo Ha
Pasa todo y de todo.
Ricos y Pobres es polo derretido en lavadero de sangres
Tiempo Ha.
Bajo el Ártico hay petróleo abstracto y
Bajo la capa de ozono un dueño
Capón. Real ‘donde los haya’
Malhabido y bien nutrido
El muñeco de nieve artificial levanta ‘nuevo’ nueva mole:
Homúnculos y SuperManes.
“Jojó” —Dijo Pepona—. “¿Y las mujeres…?”…
Sin sobresaltos más que los reales en tiempo de tumbas veo en
Tiempo Ha
Que este es Un pensamiento real
—Del que colgotean
Chiches falsas al aire de afuera
Porque de adentro de la rosa bruta brota el pezón o no hay chiche ‘que valga’—
Autodestruido en autoservirse limpiamente
Atroz.
Sin sostenes No tiene verdad la consistencia
De idea de algo de vida
O sueño de la vida de algo que se guarda
Entre besos que piensan en otro Y mientras los chupetean se dejan querer.
Pensamiento sí. Idea no
Y no es pancarta. Prefiero chiches de verdad.
¿Innecesaria para quién la gente? ¿Para ti?
No. Tú no eres necesario apenas más Que para este momento que pasa Abate Tu peonía Y se acabó:
Entre todo lo demás Se acabó tu ‘ir a la guerra con la vida Por delante Y caer hasta caer de hocico
[“¡So… So…!” Chilló El Arriero Plutarco —‘Pluto’ Para los colegas] Encantao de la bolsa’.
Vano y más: Imbécil. No es tuya la bolsa. Es de ellos. Es de ellos. Es de ellos.
El cenáculo se sirve esta noche en casa de la reina Harta Pero No De Reinar y
Allí te devora ella Después de provocarse el vómito Si no el rey Negro De Oro
Necrópata glotón considerable todavía «O Lúculo Túculo A pesar de la edad»
Dijo El Panzón Panseco siempre hostil y brilloso a los postres.
Ni cuenta que fueras tú.
Y por si se te ocurriera ir
Tiran la tripa corazón de tu sobra completa
A la Comilona comisaria de obra de las aves de la parentela ansiosa
Sobrevolante.
Digamos No es decir Oro Coltán rey De sangre Tantán
Que no circuye por las venas de la filosofía
Del corazón
En la mano
En alto del sacerdote
Cubierto con la piel del Desollao
Como aquel otro
—El de las ‘perlas’ que le arrancó Nikito Nipongo al tongo
Del ‘encuentro de 2 mundos’ Cuando saca terrible a cantar al pájaro cenzontle
Como sacar el perrito de la muerte a mear.
Eso si sobreviviste. ¿Por qué habrías de hacerlo
O ser precisamente tú? Quiero decir —Contando sólo
Peonías que han coronao Digamos el otro aquel
Fachoso al que meó el perro en Mictlán mientras iba traduciendo y amañando
Al vaticano viejas sabidurías greconauas.
—Yo sí que sobreviví Hasta a la lectura de estos batos —dijo en eso La Muerte Natural.
Es que fui a México Al remate A la barata…
La verdad es que ni bien llegué que me dije:
¿Y yo Qué hago aquí? Ya no queda
Almada corriente que desenmaletar disponible.
Toda la que había se la ha echao al plato ‘El Sistema’
Y las mafias de la mafia de ‘El Sistema’.
Y yo pensaba con el ansia de trabajar y
Viendo en peligro el ecosistema equilibrista entre la vida y yo:
«Aunque sea Un inmigrantillo de jodido Pa no irme de oficio en banda».
Pero nada. Ni pa remedio.
Había que cavar misterio (no el misterio de todo lo que es Sino este
De 43 por miles y por miles Inducido a balazos que ya vienen cremaos)
Y desenterrar pa verlos pelo en polvo. Y pa qué. Máquina 501 Que ahora llaman
‘La Bestia’ y No pasa más por Sonora La Tamborera.
¡Púchita pa ti señorpresidencia Agarras parejo y ni te fijas!
Eres peor que yo.
Porque yo pa eso estoy
Y en cambio tú ni razón tienes de nación
Ni puta madre. Entre sicarios viéndome
Entre políticos y militares viéndome de pronto Rodeada
«Más vale aquí corrió Que aquí se la llevó su rechingada» me dije.
Y de polvo puse los pies y me extendí mejor Por el resto del mundo mutante
Todavía casi lleno de muertos vírgenes En sus salas de embarque.
Es que También soy humana y si me matan Muero.
Pero a Estos ya no se les hizo. Ni lo dudo y
¡Y que salgo pitando carrizo! y
Y te digo por eso que
No sé ni cómo pero yo
Sí que sobreviví.
Bueno… Como te iba diciendo: Como aquel otro Fachoso
—Si sobreviviste también Es decir En condiciones De saberlo
Peón de olor
Nauseabundo. Sudan Perlas de sangre
Ellos. Tú ya quisieras.
Pero Las De Nikito Sí que te glorían el troncoecogote
Decapitulao.
¡Mira! Un adefesio volador: ¿Faetón…? ¿Un dron efesio…?
No. SuperSonEllos. Uy.
SuperSonDueños de Siria y el Islamic State. Mira. Las Torres Cuatas derribadas
Por la poderosa industria de la construcción pirotécnica
De un nuevo mundo en Afganistán. Mira
Cómo la tratan. La cosa humana. Mira. ¡Cuánto cabrón aceite!
Desde la guerra total troceadita Mira el mundo. Cómo la trafican. La cosa
Humana. Mira. A ver si entrellos te miras mirándola lubricada
La opinión Mira Cómo la miran
Los dueños. Los dueños.
De los misiles ‘patriota’
Y la panga mercenaria que circunvuela
Estragos de navegante en pequeño
Y las tesorerías colaterales y cadaveritos cagaos
Rematando ciegos geranios plutoniofactos. Las muertas
De Juárez digo bajita la trompa Agachando el cuerno
De chivo:
Son unos cuantos pero se bastan. Ya ves cómo:
Esnuferías que se quedan curvas o Cargándoselas a ráfagas de cuchillo.
Viento de arcángeles Que pintaría Rafael [Coronel] si le dieran el encargo
A los muertos.
A cuchillo O como sea De todos modos mano de obra.
Eso tiene el privilegio de ser Cosa de poder y no chiles desvenaos En rencor
Social. Míralas. Míralos. Las pateras
Colosales carontiadas de los geranios volcadas. No presumas
Que tampoco eres el dueño en tus oficios de cojón caído.
Tu ‘pensamiento’ Ganador de paca chancha
Se amerita choncho por igualarse entrellos
Como a los muertos de recambio
Se iguala inmigrando
El azul Cortesía de Alá a los niños ateopolitas
Y a endriagos misóginos
Del Mediterráneo
Carac
Oleando
De regreso a Egipto Al cuerno medio de la luna
Roja O rumbo o de regreso al
Mundo Al Revés Camisón
—No he podido ver la ‘hoja de ruta’:
Me deslumbró el flash de un niño muerto
Jugador a espejear en las playas de La Barceloneta Que
Sabio (“al fin inocente”) Sabe que nada sabes De tanto que no sabes.
«Tú haces como que me pegas a mí Y yo como que te pego Recio
Y ellos se lo creen o cobran por creérselo en la barca del pirata
Morgan JP y lo difunden cierto Al día dorao y
A las doradas generaciones perpetuas» dijo El Ogro Rojo
Que Lloró. «Geobitácora geobitácora» —monotonean los loros
Capitán BarbaMesar Uno en cada hombro.
Lágrimas de oro del Ogro Azul Tantam
También. Por estas falsas triangulares Bermudas olea
Sangre de memoria billiza
Y dos mujeres a grito abierto de las piernas
Por instinto Habiéndolas ahogao En hijos
Quién si no fuiste tú.
Los geranios Violador Violao —Sus oberturas rojas y verdes
De culo de serpiente Enroscadas al saxofón Del día dorador
De la omnimpotencia— Los geranios Violador Violao
Mueren estupefactos Y simples
—Trazo transnacional de transparente vibrato
Pintao sobre el fondo frondoso del puro color local
A veces con nombre propio
Del viejo arte viejo de nombrar primero y después morir
Por aire Por tierra Por el agua mansa de la sangre derramada
Que te da por el culo y
Por los pulmones reventaos de los ojos. Te iba a decir que miraras pero
Mejor no mires ya. Ya ni eso Te lo permito Órale Ya
Ni eso puedes. Son dueños de la paz fecunda de los panteoneros Que te entierran
Que cantan sin que nadie se los pida
—Ni se los impida
Callejón en carne viva ‘El Borracho de La Barricada’
‘La Mamá De Las Vírgenes Ella También’
Ni ‘La Llorona Loca’. Menos los callará tu sepultura pulcra
De bien recortao bigote en forma de epitafio que no sabe leer.
‘África somos todos’ dijo panfletamtamdo el tamtamero del bar
A los chacraos hindúes de los autobuses ‘Habilitao’ Rey de Copas
Pa festejar Tanta violada múcura violeta.
“Esto que dejo aquí es apenas Violín violao
Partidas de mutilador De todos los Estaos del mundo cuchileando
Políticas a plomo y políticos rebanada de matar”
Dijo con sólo mandarlo a decir Eso sí De un tajo expedito El
Rey de Espadas.
[…]
TE VAÇILÉ ANIMAL
•
Las nubes escarchan flores
De escarola. El estómago les da un vuelco
Y florean las escarolas llamadas por el asterisco de los huertos y
Caídas manteniendo por un día
Viva la belleza Del canto 400
En esta página del Libro de Pinturas
En sus cortos escudos De color cielo fluido
Cielo fluyente
Cielo
De cierre de bragueta morada
Des
Preciable
Licenciao
Abrelacres
León Portítere.
¿Dónde carajos tienen Ahora mismo
La cabeza rizada los de a pie?
Cierre
De los de abajo
Para arriba
Jaguar de
Río
Que no había visto JA
Más Ayer
De mano en mano
Atorarse en
Hojas de amateca
Desatorarse el alma terca y
Fluir por sus afluentes
Pardos
Geranios
Geranios
Para la mujer de
Las orillas
Las
Las Hijas
Nacidas entre las agrestes alimañas
De unas piernas
Hasta hoy petalar De montaña
En saco de morir re
Pintao
Biznietas
Que vinieron a parirme si me dejo
Cuando ya no valía
Quinto
Movimiento. Nubes
A capricho
Me apean de los sueños
De la diosa
De la luna
Dueña
Aunque no me importa porque está
Que ni los pedos le apestan
En día polvoso de juventud
De silencio
Eterno
De la perra muerta
Y del ladrido enlatao en gemir
Emperrao
Sola eterna de silencio Deste silencio
Que calla el beso
En el oído
De la muerte
Sorda
Al desmontar
.
«Todo a la vista es cosa muerta
Incierta
Comisaria Semilla.
Mira:
La Lira
De los labios de mi beso
Postemilla
Que cierra la puerta
Herida abierta
Por dentro del absceso»
Dijo
El Ciego a La Ciega
Que llevaba los ojos
Abiertos
Amarilla
En la pústula bolsa de las grandes
Visiones
Y no había leído porque ni quien
Traduzca a braille
Pero por su cuenta
Se las averiguaba
A Quevedo. Quevedo
No seré yo quien se lo diga a
La Invidente
Indivina
No había leído
A Dios.
Pero esto sí:
Se lo sabía de carretilla
Y se lo repetía a cada chico rato
Para ‘colocarse’ y andar al día
Directo de los sesos. Eso
Era Eso
Pasaba
En el abismo doble
De
Lo aideal creador
De las
Europas
En el mejor de los casos.
Ese
Aquel
Tiempo
Lope. Aquel tiempo
Dejando caer La Tabarrera de la Puerta del Sol
La tabarra de la lata
Berrenda Del berrido
Monseñor
Virrey
Berrido Suarezco Filo
Solfista
De pensamiento
Becerril
Tal
Que
Dios
Nos libre
Conde Lucanor
De Dios
…
Séneca Mejor
O el Pintor de Palacio
De corto
Pie de agua congelada
En plantilla
De zapato Por algo más que por algo
Tiempal [In]Mentor de los cerillos Mentales de Nerón.
No fueron los poetas
De tu patarrajada
Andar a ciegas
Los primeros que llegaron a Dónde
Porque poetas hasta entre los güisaches hay y
En el neceser de los bosques se obran
…
«¡Mij…! Pero
¿Qué vedo…?»…
«Mij entornao
Tentaleando
Mej:
El hada preñada se ha dejao
La varita semental adentro
Y se encuentra tan a gusto
Que no la veremos
Parir
Sino camino de Amazonia
Cabalgando a pata a lomos de marido»
Dijo ella
Chapoteando afluentitos de eterna juventud
El ciego varón tampón adentro.
«La mina animal. El cuerpo encuerpa en cuerpo
Relámpago y centella. Su cabellera
Efímera bella al viento Tanto
Cuanto el día de morir
Nosotros Centella y
Relámpago
Se desgajan.
Mirador
Soy de prodigio
Moridor:
Árboles a su paso Hembra
Como al tuyo
Se abren cortinas súbitas
De las piedras
Ojos que echan chispa
Y gritan por el campo y vienen como dos hermanas
Cogidas de la mirada andante
Del caballero de a pie.
Es un hermoso abigarrao
Campo de ojo. Oye las campanas Verde
De los párpados A rebato de ver
Un cabalgar de dicha
Solitaria
Sea chico o sea grande
En medio de la cosa
Ardiendo de la casa de los muertos.
Eso es
So
Ez. Precisamente
Grítenme Chingao
Grítenme piedras del campo
En este plácido país momento en
Que las cabezas re100
Cortadas
Se revuelven buscando la entrepierna de
Orinar y aprovechan para verla pasar
Airosa y embriagada de su
Desnudo
Cuándo habían visto en la vida
Calzao de promesas
Y ramas tronchadas al fogoso paso de las aves roncas
Del agüero Por el bosque de los helicópteros
Y sacudirse la sangre
De niebla que las ciega
A grandes trances
Sense sabates»
Dijo él
Sin desmontar ni descargar afuera
La meada blanquinosa
Morir como estoy muriendo
•
Proyecto editorial lírico plástico «Lámina Eliçavet» •
[Imágenes: Rilke Roca] •
Producción:
Orlando Guillén • Tururúctuc 