Por dentro todo es Vacío
Y sucede
Patas Al Hombro.
Patas Al Hombro
El Vacío es el Lleno Absoluto.
Todo lo que fue Es
Y Aquí cabe y se acomoda
Sin Ruido
Entre los Ruidos mondos del Silencio:
Por su Revés
Por su Contradicción
Por su Potencia
O por Lo Que Pudo Haber Sido
Y No Fue:
Como la Música.
Las Cosas son Vísceras palpitantes
Y húmedas
O Cascos de Yeguas desbocadas
Desde el vértigo de un cuadro de Zanabria
Hasta el Despeñadero de
Los Faunos
Crudos
O son Muchachas Soñadoras gimiendo panes
De pálido
Orgasmo solitario
Frente a rocas musgosas.
La Filosofía de la Piedra es Agua Pura
Oviducto
Y Sangre de Fantasma
Y tiene horror a lo Inodoro
Y al desmayo de las Amapolas enamoradas
Sobre sus faldas abiertas como muslos de isabeles
De Oro Vegetal callado.
Donde yace exangüe la Fortaleza
La Debilidad arranca Cascadas de Abismo
Y tira de la cola a los Cometas
U ordeña una manada de Amazonas
Con boca y manos que no sacia
O tatúa los pechos de las Diosas de la Muerte
Con cautines de ardiente e inasible Vida
Eterna.
Por dentro todo sucede
Enguantado
En terso pelo
Porque pasa
Sin Ser
Y sin
Huella como montando
Tijera
Que no clica
O mordiendo Sueño en lo que Es
Y Sido
No Será
Ni Fue.
Por dentro
La Sombra tiene Sombra
Como la Noche capa
Y como la Noche capa Soles
Que duermen
Y cantan
Cantos Que Sangran
Y que solamente Ella oye u oirá
Y en tanta Sangre
Mojará sus días
Y verá si no es que ve
Como La Marimba
De Grandes Pestañas
Azorada
Cuando vio la Luz
De los Bosques
Verde.
Todo Quiénsabe
Puede Ser
Y concurre
Y se derrama
Y Es
Para mí
Lo que arde en fuego negro
Y me incendia indiferente
Y no se ve
Mas me besa la ingle con lengua de Ángel
Y Palmera que se mece.
Oigo decir roncas
(O eso creo:
Oigo)
Roncas las Voces
Sin Garganta
De Fili Nava y El Canelo
Urbina
Pero ni los pelo
Abusando que son cuates
Y me sigo y me sigo y
Y me sigo y
Con tales coliseos en declive choco
Inadvertidos como carteles
En las paredespáginas de los burdeles de Dios
En Dios
Que decoran los Sacerdotes
Del Cloroformo
Para distinguirlos
De los que decoran los Putos Curas
Con pornografía en calzoncillos infantil
En sus labores de
Recluta y Leva
Por las calles del Perú y por
Todo Tepito
Y Aledaños.
Algo
Y no Alguien
Parece que dijera
«Son las 10»
Con el acento de
Ultratumba
De Berumen.
Pero Aquí quién va a decirlo:
Aquí
Qué es el Tiempo
Qué
Las Trompas
Sordas del
Minuto.
Son imaginaciones mías
Que me sugieren
Una corola de
Sapos
Y Reyes de la
Basura
Y alguno que otro brigadier
Político
En el Valle de las Estatuas de
Pie de Barro
Que parecen discutirle
Algo
Que acabarán por acatarle a
Alguien
Que no preciso
Quién Es o No Es
Y me da igual si Es o
Se Parece
O si entre tantos algún día llega
Llegó o llegará a
Presidente
Del Consejo Mundial.
Muertos de ahora poco
Que todavía
No se acomodan bien y apestan más
Que la Basura
Celeste
En algún lugar del vuelco de la Vida
Afuera
Y no Aquí
Aunque de Allá quieran traerse
El Siete Machos.
Son muertos muy mexicanotes
Y cumplen
Como pueden
Y saben a su modo
Sudar
La sudadera
Pringada
Y el pantaloncillo
Negro
Lustroso.
Pero ya va siendo hora que agarren ejemplo
De Halimí.
Mejor que le caigan con el Cuyo
Hernández
Que los espera
En los Baños del Jordán en lontananza
A la inversa
Y no se cuelguen tanto en
El Curao de Pitahaya
Como el Chango Casanova
Le hacía
Porque él rendía más
Con
Combustible
Que los que rinden
20 kilómetros
Por meada.
Y conste que no lo digo por estos
Ni quiero decir por quiénes lo digo
Porque todo mundo sabe quiénes son esos ojetes.
Mejor yo también
Apago mis audífonos internos
Por ahora
Y me pinto de colores.
En Otro Mundo deben ser las 10
En todos los Relojes
Y las Horas
«¡Pelearán…
10 rounds…!»
Y punto.
Porque Aquí
El Tiempo y las Antípodas son lo mismo
Que Berumen.
Tropiezo con la chancla
Mal puesta
De alguno
De mis pasos.
La chancla y no mi paso
O mi paso y no la chancla
Es una Caja de Alacranes Vivos
Que siendo poetas pican un Pie de Ausencias
Y Presencias
Como Uñas Sin Pie.
Esta Cajeta
Salta a la vista
Avezada
Es especial
Por dentro
Porque por fuera
Mis Cajas Torácicas
Se ostentan
Descorazonadas
Escritas en
Naua
En arameo
En Partituras
De Madre
Escarapeladas
Y son puro fuelle de pulmón de
Tártaro
Por dentro.
Los Músicos
Que Llenan
La Caja de los Genios
De la Botella
Son Instrumentos
Gratis
Esquelas
Esqueletos
Y si pudieran serían un Ensamble
De Hombre y de Mujer
De la misma manera
Que Yocontigo si
Aquí pudiera y
Tú quisieras
Del modo mismo
Como este Violín
Es un Enjambre de Abejas
Y Abejorros
Y si suena
En todas partes
Siempre
Será menos Una:
Aquí no suena más
Ni tocándolo Silvestre Revueltas
Con el caracoleo de los Santos Inocentes
De su Codo
Que como yo tanto empinara
Y asimismo igual
Aquí no suena
A plena Luna
El Piano de Thelonius
Porque Aquí
Lo veo a mi derecha y es una daga callada
En un Ojo
De Aguas Negras
Que corre por las venas
De un rayo negro
Apagado
Ya
Pero encendido
Como El Tizón
Que se da la última caladita
Poco después
De pirar.
Un Siglo reaparece
Día
Tras Día
Y es un monte
De Noche
Pequeño y eréctil
Carnoso
Quieto y sucesivo
Y me detiene
Liso.
Es un muro
De clítoris
Al que trepo
Por la escalera
Febril y tenaz de mis dedos
Ayudándome
Con lengua
Rasposa
Ondulante
Y resbalosa
Como Serpiente
De alas cortas.
Entro por la abertura natural
Extensible
Hecha de barro y beso
Y me sigo y me sigo
Y me sigo
Tentaleando
Y lamoteando
Melodías de Falopio
Suaves linfas
Como ninfas
Que sacuden
Cabeza
Y pelo
Y hombros
Antes de volver a sumergirse
En fluente clavecín
Violeta
Y me sigo y me sigo
Y me sigo
Tentaleando
Y lamoteando
Por no ser menos que los secretos
Ríos
De la Vida
Que lamen los
Acantilados
De
Útero
Al borde de las Dalias
Caracolas
De un rosa mármol
Casi Muslo
Si no fueran por dentro.
Y esta Materia Vivísima
Que fue
Divina y humana
De Bronce
Y Carne Humana
A juzgar por los Ojos del Tacto
Y la Lengua
De Campana
Con que ahora me topo
Y me detiene
Desollando Días
Secular
Y perplejo
¿Qué es
Aquí
Donde la Sombra
De lo Ambiguo
No tunde ya la Cuchara
De los filósofos
Apabullados
Por la Sopa
De la Verdad Verdadera?
¿La Sirena
Y «¡Lotería!»
La Gorgona
Y «¡Lotería!»
La Esfinge
Y «¡Lotería!»?
¿La canción de la Sangre
La Canción de la Tierra
La canción de los Mares Muertos
Y los Mares Vivos
De Oleaginosos
Cueros Cabelludos
Manchados
De exabruptos
Minerales?
¿La Boca de los Abismos
De los Muchos Cielos
Negros?
¿El Abanico de las Gónadas
La Flor Sinuosa de los
Gametos?
¿Qué hace entre los Muertos
Viva
Si ni lo humano
Ni lo divino Es y me rehúye
O lo parece?
¿O es lo humano y lo divino
En conjunción
De
Sacro
Cóccix
Innominado
Sólo si la toco?
Mas si la toco es como si
Siendo transparente
La atravesara
Yo
Con mi vara
Floreciente
Y en seguida me dejara a un palmo
De narices
De su Cuerpo Irretenible.
Y
A la Vista de los Muertos que lo
Vieron
Y podrían testimoniarlo
Si quisieran
Fue como si cayera yo en el patio
Púber de Onán
Enfundado en su desnudo
En el momento aquel en que la Serpiente
Da paso a Cleopatra
Sin anunciarla
Porque a estos menesteres
La Reina
De Culo de
Caimito
Llega ya encuerada
Y el Sueño y la
Puñeta
Se incendian de amor real como
Cabellera de Astros
Que sacude
La Mano envidiosa
De las Diosas
Madre.
Me deja
Ir y me voy
Con un palmo de orgasmos
Pero en seguida ya está delante otra vez
Pujante
Y retadora
Como Ombligo de Alef
O Vientre Charolado de Omega
Y ya no puedo tocarla
Aunque lo intento
Y Ella a mí sí y estremecerme
De tocatta
Y fuga
Que Parece Río
De Esos Muy Crecidos.
O quizá no es que me rehúya
Sino que le basta con
Estremecerse
Para no ser
Sino Misterio
Que me estremece
Y me quema
Nada más que con Ser
Sin que la toque
Y así se estremece de No Ser
En mi propio No Ser Sino de Paso
Y en mí
Es
Y No Es.
No encuentro palabras
Y eso que me sobran
Para descriptirla
Y tartajeo:
«Femenina Como
Pleonasmo
De Género
Ella Es».
Y felina
Diría Aquel
Que Todo Lo Dice
Cuando
Callo.
Lo sé.
No es suficiente ni atino a
Saber qué o quién Es
Aunque la siento
Y la olisqueo y la beso y es Mujer
O más bien quiero decir
Es un Sueño que Trasquila
Y se pone con Sansón
A las patadas
Y a rape lo olvida
En el desván.
A Ella
Elevo
En mi charola
Humeantes
Estos versos como
Entrañas de Chiva
Humeantes
Que no sé qué patriarca
En mí
Eleva
A la Diosa Cuyo Cuerpo
Es la suma
De la Belleza
Y la Sabiduría
Y lleva consigo
La Égida
La Diadema
Y la Manzana
O las entrañas de la Diosa muerta
Y cuyo Espíritu
Me vence
Cuando montándolo
A pelo de su
Arroyo
Óptimo
En mis arcas pelonas
Lo atesoro
Como Diluvio.
¡Canta oh Musa
De mi cantera
De papel de Lija
A la Víscera Hueca
De forma de redoma
Redomada
Dentro de la pelvis de la Mujer
Y del chingateral
De
Hembras
De todos los Mamíferos!
¡Canta oh Musa
El Raudal
De Delirios
De la Lira de los Lirios
La Hemorragia Menstrual
Que detiene
En Cañón
El Tapón
De Alberca
De la Simiente
Y desarrolla robusto el Feto puro
Hasta el momento
Del Parto
De los Montes Montescos
Capuletos De La Vida
Y De
La Muerte!
En tus Migraciones
A incógnitos
Destinos
(¡Oh Voladora
En pedazos
Y en sujetos
Diversos
De Imágenes
De Pápalo
Y otras Flores de Vuelo
Tendido!)
¡Te seguiré
Como el Rey de las Codornices
Sigue el vuelo
Que lo corona
De Codornices
Súbditas
Reinas
Sutiles
Hasta la Glorieta
Anchada
Y
Anchurosa
Como Cielos y Cielos y Cielos
Abiertos
De la Más Alta Vulva!
«Sí, hijo: oportuno es cuanto acabas de decir.
Ya mis miembros no tienen el vigor
De antes:
Ni mis pies
Cintura abajo
Ni mis brazos
Se mueven
Ágiles a partir
De los hombros.
Ojalá fuese tan joven y mis fuerzas tan vigorosas
Como cuando los epeos enterraron
En Buprasio
Al poderoso Amarinceo,
Y sus hijos pusieron premios para los juegos
Que se celebrarían
En honor del rey.
Allí ninguno de los epeos
Ni de los pilios
Ni de los magnánimos
Etolios, pudo igualarse conmigo.
Vencí en el pugilato a Clitomedes, hijo de Énope,
Y en la lucha a Anceo Pleuronio,
Que osó enfrentárseme;
En la carrera entré delante de Ificlo,
Que era robusto
Velocípedo;
Y en lanzar la lanza superé a Fileo
Y a Polidoro.
Sólo los hijos de Áctor me dejaron atrás con su carro
Porque eran dos,
Pero así qué chiste»
La estatua de un Pensamiento
Súbito
Se cimbra al Viento
De los 7 Desiertos
Durante 7 Noches de Odio
Y 7 Noches de Amor
Y 7 de Pasmo
Y 70 veces 7
Cruje
Y no se dobla
Ni se quiebra
Ni de Amor
Ni de Odio
Ni de Pasmo
Elevado
Como la Punta
Del Misterio
O como el cabo de la Pluma
Mocha
Que recoge
Memoria de Vuelo
Dándose
Cran
De Invicto
Perdedor
A Picotazos difunto
Tal cual
La estatua
Súbita
De
Pensamiento
De Ala
Se cimbra al Viento
De los 7 Desiertos
Y amanece Cactus
Floreando
Tunas
Que pájaros de Nada espesa
Picotean
Y devoran
Bajo la Sombra
Del Águila
En cuyo pico
Se revuelve viva siempre
La Culebra
Y que desde Arriba
Los mira
Y los desprecia.
Hay un Vértigo
Al revés
Un Vértigo de Abajo
Para Arriba
Como las pisadas
De los Años
Cada vez más
Y más atroz
Conforme
Sube como la humareda
De las Víctimas
Sacrificiales
Hasta las Bocas
Tragadoras
De Espirales
De las Diosas de la Muerte
Cuando invitan
De su Vómito
A las Diosas
De la Vida.
Hay un Vértigo
Al revés
Arábigo
De
Infinito
A Uno
Que se pandea
De
Pánico
Queriendo
Cogerse
De las ramitas
Del Amor
Al vuelo
Pero
Cómo
Si
Va en Caída
Libre
Como del pitón
Maduro
El mango
Cae
Como bajo
La misma piedra
Cae el pájaro
A las Oscuras
Regiones
Del revés
Del
Vuelo
Y además
Si
Del Amor
Qué
Sabe.
Hay un Vértigo
Al revés
Del Cero
Para
Arriba
Y para
Abajo
Como si trepando
Las escalas
De un pecho de Mujer
Ella de un Manazo
Te botara
Al aire
De los palomos
De
Cabeza
Mensajera
Que
De vuelta
Traen
El viento
Por la popa
Y por la proa
Impetuoso
Y quieto
Los
Abanica
El viento
De
Los Abismos
Suegro.
Impasse
A la Qüina de Diamantes
Si
Oeste tiene
El Rey de Corazones
Y el Triunfo
Cae
De Dos
A Dos
Como los Dioses
Caen de Cabeza
Trincados
Y precipitados
Por el
As de Tréboles
(Siempre
Acompañado
Por Cortejos
Fúnebres)
Ante la presencia de la
Qüina de
Corazones.
Mas si Oeste
No cubre
Con Caballo
De
Aleluyas
Los Andares
Inescrutables
Del As de Corazones
Cubra su Qüina
Al Este
El Primer Jinete del Apocalipsis
Con la venia
Del Rey de Corazones
Y hasta sin ella
Porque si no
Volverá El Muerto
Con el Rey de Tréboles
Y sus Lambiscones
Fálicos
Fallará el Último Corazón
Y Jugará
Picas
En Flandes
Para que Oeste
Que siempre juega
A
Oscuras
Le entre
Con su Qüina
Abolida
Y obligado a fallo
Descarte
La Tenaza
De Diamantes
Con las
Manos
Ocultas
Y
Vacías
Y con la
Boca
Plena
De los líquidos
De ámbar
De Ambrosía
De la
Noche
Revuelta
Como Lecho de amor o mar
De los Destinos
Mientras sonríe
Gioconda
Abyecta
La Reina de Corazones.
Destí
Aturat
Com una nau
Quan en fas bracejar
Les veles
Perquè
Unes rebin
El Vent
Per la Cara
De proa
Y les altres
Per
La Cara
De popa.
Nomás callarme yo
Y comenzar el Baile
De Los Muertos
Todo es una.
Ponen a todo trapo
Sus consolas
Íntimas.
Danzan
A compás
De sus Yunques
Resonantes
Sólo para Ellos
Porque
Yo
No oigo
Sino el tableteo
De los Cuernos
De Chivo
En las arrasadas
Aldeas
De mi sangre
Abrupta
Y enterrada
En su vainilla
De ocre
Verde.
Sobre la tarima
Abierta
En cambio
De sus Plazas
De amarillo
Desiertas
Se desplazan
Con furia
Y gracia
De ritmo ocupado
Por la pausa que tiembla.
Los toco
Y se hacen polvo
Como
Al contacto del aire el traje
De novia
De mi madre
Cuando
25
Años
Después
Lo sacó
Del
Armario
Mudo
Como tesoro
En cofre
Cuyo mapa se hizo polvo.
Como a mí me gusta
Verlos contonearse
En puros huesos
Sustanciados
Ni me acerco
Siquiera
A sus órbitas
Perfectas
Como las que sus giros
Describen
Delirantes
Y para no rozarlos
A ojo de jinete
Los contemplo
Desde la Montura
De mis Lentes
Miopes.
Viento debe ser
Lo que sacude
El sueño
De los Muertos
Bailarines
En arco de ceja
Porque airosos
Fueron
De veranos
Y ahora
Son
Racha
Nadamás
Espesa de rumor
Silente
Que me derrumba
También
En polvo
De su polvo
Y estos versos
Son el
RIPIRRAP
De la Canción
A cuyo
Compás
Los Muertos bailan
Dándose
Los Huesos
De las Manos
Y entrechocándolas
En un Adiós
Que por dentro
Ya saluda
En saludo
Que surca
La mazorca
Que se bifurca
Vacía
De una vieja
Mazurca
Muerta
Como Mosca
Que incuba
Vértigos
De Vida Inútil
En las orillas
Del Río entubado de
La Aorta
De mi
Corazón
Derruido.
Del Ventrículo
Ventrílocuo
De mi corazón de Ruido
Izquierdo
Brota
Derecho un Silencio
Laxo
Como el que precede
A las
Catástrofes
Y a las
Profecías.
Pero me sigo y
Me sigo y
Me sigo
Porque en primera
A mí ya
Qué puede importarme
Y después
Porque por dentro
Tanto Ruido fue candela
De una cadera ardiente
En días difuntos
Y se alzan ahora
De su ruina
Las
Altas
Enanas
De La Vida y de La
Muerte
Desgreñándose
En sus Pleitos Sucesivos
Diente por diente
Inefables
Ojo por Ojo
Superfluos
Más que granadas de mano
Sembrando muertos
Lacónicos
Como si morir
Aquí fuera
Todavía necesario
Sin pensárselo
Y poblando la Noche
De ataúdes
Como perlas
Grises
Que brillan
Diminutas
Y son estrellas
Nimias
Cuya vista
No cansaría
Sino placiera
Si Algo
Aquí
Fuera
Ojos para verlas
Todavía.
Ah
Todavía.
Son tributos al Minuto
Fijo
A Culata de
Colt
A la puerta de entrada
De la Oficina del Sheriff
Del Condado
Del Tiempo
Muerto
Como cartel de reclamo
Donde se podría
Leer
Si se tuviesen
Ojos:
«Se busca»
Y Debajo
Del Rostro de la Muerte
La recompensa
En dólares
Eterna
A los Cazadores
De Fantasmas
De Dios
Caballeros clonados
A Caballo
Damas de alcurnia estatuaria
Secuestradas por la Piedra
Filosofal De la Belleza
Quirofánica
Niñas de ojos retenidas con alfileres
Por el Bosque
De los Estanques
Perversos
Niños Soldados
De la Guerra
Perdida
De las Hienas
Famélicas
Del calvo
Club
De Los Que No Tienen
Llenadera
Ni Puta Madre.
Por este
Agujero
Que escupe lo mismo lava que petróleo
Se fueron
Caminantes
Por el Desierto
De los Adentros
Clamando
Al Miedo
Un día
Sin sangres
Sin estragos
Ni huellas
De pasión y sobredosis
Retorciéndose
En desfiladeros
En estrechos
De Conciencia
Propia
De Conciencia
Ajena
Como si el Dolor
Fuera
Recuerdo
Todavía.
Ah todavía.
Pero Aquí no nace Nada
Y Todo brota
Como de la chistera
De un
Cacumen
Mago.
Sin raíces
Vuelan en las Aguas
Del Águila
Las Alas
De los Crustáceos.
Los Corazones
De Oro
De los Huracanes
Apagados
Palpitan
En la Matriz
Nocturna
De los
Topos
Agitados
Por las fiebres
Cuartanas
De Lo
Abierto
En Lo
Cerrado
De los Amaneceres
Envejecidos
Decrépitos
De cuya vara
De Lirios
Encorvada
Una Perla se mofa
En la concha
De Venus
Invisible
A los Ojos que no ven
A los pechos que no sienten
Con la risa
Con que ríe
De dientes para adentro
Una dentadura
Postiza
En el hocico
De los juims
Como un atardecer
De
Caracolas
Y
Babosas
Pega fuego
A la Corola
De su luenga finitud.
La Noche
Clava clavos
En la pared de Todo
Y se cuelga
Como la Obra Negra
De un Suicida
Formidable
Y en el aire
Espeso
De sí misma
Patalea
Plena de Vida
Y de Muerte
Vestida
De su desnudo
Inmortal
E impenetrable
Como la Vagina
De la Diosa
Negra.
Yo contemplo el gran cuadro de la
Noche
Colgada en su galería natural.
Ya de
Muerto
Me ha sido dado ver
Y meter la mano
Sin mano
El ojo
Sin Ojo
Por entre
Sus desgarradas texturas abigarradas
Que mueve un aire quieto
De Olas y
Presagios
Como pasillos
Que llevan a alcobas
Donde duermen vivas las muertas
De todas las especies
Algunas
De las cuales nunca supe su existencia
Y cuya belleza no puedo
Escribir
No digamos describir
Con palabras mortales
Porque no sirven para tanto
Sus Paisajes
Transitorios
Las miríadas de patitas de plata
De sus caballos rejones
A caballo
De sus yeguas abiertas en flor
De azabaches
Meramente humanos
Meramente animales
Meramente
Testimoniales
De los días sucios
De masas de poder
Caducado
Y sangre de amores
Minotauros
En el coso de Teseo
Sangre de todos los dioses muertos
En laberinto de días que abortan
Hijas descarriadas de la noche
De sus
Escobas
—Pilotas
En pelotas
Que la Noche succiona
De la yugular Adriana
A los Muladares
De Alquiler
De Hollywood
Pero de ellas doy constancia
Con palabra
Jalea Real
De AbejaZángano
Aguijón de
Poesía Negra
Virgen
Y mi cadáver cuelga
De la pared
De mi retrato
Largamente borrado.
De la pared del paredón
Al suelo
Se curvan
Los Fusilados
Del Gran cuadro
De la Noche
Pura.
Los fusiladores
Cumplen su trabajo
Y luego se entierran
Los Unos a los Otros
Como los muertos
Entierran a sus muertos.
Entre intersticio
E intersticio
De la línea del
Horizonte
Del cuadro de la Noche
Opima
Se abren ojos
Como faldas
Como lápidas
Como lapislázuli
Y entre ellos
Ojeras
De Universos
De todos los tamaños
Por ejemplo el de
Casa
Rodeado por
El halo
Radiactivo
De luz fósil más viejo
Que su propio
Ombligo alumbre
Captado
Por las
Cámaras
Del satélite Planck
Enviado
Desde los Poderes
De La Tierra
A millón y medio
De kilómetros
De su
Centro
A averiguar
Lo averiguable
Ponerle edad presunta
A partir de Big Bang
Y pasarnos
Copia
A la Big Band
Con Copia
A la Muerta Difunta.
«Así las cosas»
Un niño
Acribillado
Por paramilitares
A los ojos
De sus compañeros
De Colegio
Aparece
Diez minutos
Después
En el noticiero
De la
Tele
En primer plano
Sonriendo Siete Años
De Sal
Y Siete Años de
Sangre
Mientras dispara
A diestra y siniestra
Su Cuerno
De Chivo
Sobre una multitud
Aparente
De sicarios
Que corre o cae
Y es capturada
Por Camilleros
Enterradores
Militares
Y Camarógrafos.
Medio minuto
Después
Se le ve
Jugando al Escondite
Con los Muertos
Recientes
Y reaparecer
Por la noche
Blindado
Por
Grandes Verjas
Residenciales
Y acompañado
Por un grueso cordón
De guaruras
Declarando
A los Medios
Presuntamente
De Comunicación
Que antes que nada
Las cosas
Son como deben ser
Y como queremos
Que sean
Y no como son
Nomás
Porque parecen serlo
Y que por lo demás
Él nunca ha muerto
Ni salido de la escuela
Sin guardaespaldas
Y que sus Asesinos
Supuestos
Están a sueldo
De su padre
Y que todo ha sido
Un montaje
Un simulacro
Para que cuando el cártel
Rival
Quiera hacer efectivas
Sus amenazas
De matarlo
Vaya sabiendo
A qué le tira
Y que no la va a tener tan fácil
Y que Aquí
Hay
Famiglia
Para rato.
«Así habló;
Y el Pelida, una vez oído
El elogio de sí mismo del Nelida,
Fuese
Por entre la
Muchedumbre de los aqueos.
En seguida sacó los
Premios del duro pugilato:
Condujo al circo y ató en medio de él
Una mula de seis años,
Cerril, difícil de domar, pero capaz de
Aguantar mucho trabajo;
Y puso para el
Vencido una copa de doble asa.
Y, de pie entre ellos, dijo a los argivos:
—¡Atrida
Y demás aqueos de hermosas
Grebas!
Invitemos a los dos varones
Más diestros,
A levantar
Sus brazos y combatir a puñetazos
Por estos premios.
Aquel a quien Apolo conceda
La victoria,
Reconociéndolo así todos los aqueos,
Conduzca a su tienda la mula capaz
Para el trabajo;
El vencido
Se llevará la copa de doble asa
Como sobre la testa cuernos»
Desde cierta perspectiva
Entre los delicados pliegues
Del cuadro de la Noche
Puede verse el sitial de los árboles
En los terrenos húmedos
Y en sus copas nidos
Y en sus nidos
El Rey de los Pajaritos
«De pico cónico comprimido lateralmente
Alas puntiagudas
Tarsos largos y gruesos
Plumaje pardo negruzco con manchas
Cenicientas en el lomo
Agrisado en la garganta y el abdomen
Rojizo en las alas y la cola
Y blanco amarillento en el
Borde de las plumas
Remeras».
Vive y anida
Y come y bebe
Servido por las Codornices
Muertas
Por violencia
De género.
Más allá se destacan
Corrugadas y
Pajonudas las
Angustias
Y las Pesadumbres
Los Dolores que trinan
Las Horas
De los Días Muertos
Las Mañanas
Que no fueron
Despertares de Nadie
Las Peinetas
De carey
De las Abuelas
De los dioses
El Balón de Oxígeno
De los Goleadores
Desfallecientes
La Pata Torcida de Hefestos
Gloriosos
Los cabellos de Hera.
Marte raya
Su caballo
Y pone pie en tierra.
Los informes
Secretos
Señalan que hace frente
A una insurgencia
Tenaz y creciente.
Termina el libro
Sin cola
Como El Sapo.
Establirà
El seu grau
De culpabilitat
Foradada
Amb pics i pales
A la recerca
De l’ampolla
De cava enterrada.
A pocas semanas
De su «victoria»
Contra los talibanes en Marja
Y un gasto de 7
Millardos
De dólares al mes
Reconoce
Que el tema sangra
Como úlcera.
Desafiem la Serp a una cursa
Cada quatre de juliol
Que presenta
Les vetes
Y els pics
Com el jaspi.
Aunque nos trate
Deliciosamente
No tendremos ocasión
De darle las gracias.
Como pan de la inopia
La realidad
Es siempre desoladora:
Según la teoría contrainsurgente
No se precisa más que un soldado de plomo
Por cada 50 habitantes
Para garantizar
La seguridad
En la zona.
Pero ni doblando el número
De efectivos
Cosechas más que un fracaso
De esos
Que passen un cop
Cada cent anys.
Por algo
El nacionalismo
Se mantiene
Como la artillería política
Más pesada de
Nuestro tiempo
Y las fuerzas
De ocupación
De ocupación
Serán
Hasta en el ocio.
Planxem cabelleres rinxolades.
Tornen a lladrar els gossos
Encara
Que no estiguin afamats.
Facis la feina dels imants.
Cirumstàncies que maregen fins el vòmit.
3 de cada 4
Insurgentes luchan
En un perímetro
De 8 kilómetros alrededor
De su casa. O dicho
De otro modo:
Para irse a la guerra
No necesitan
Siquiera
El beso de despedida
Siquiera
Salir de casa.
Es lógico y natural
Porque siempre han estado en ella.
«Es como
Asfixiarse con el gas hilarante
Del cambio y la continuidad
Más ancho que alto.
Símbolo de un pequeño trabajo.
No está bien por detrás.
No es raro que nos suelte un sermón
Un soldado romano
Embarcado en un
Barco en el que no hay lugar
Para las botellas
De la OTAN
Sin que exploten.
El romance
¿O fue pleito?
Que mantuvieron
Nelson y lady
Hamilton alteró todo Menorca.
Y algunos vocablos
Catalanes:
No lo olvideis».
«Emplean tácticas guerrilleras.
En escaso número y con armamentos
Ligeros
Como la flor de la amapola,
Siembran minas,
Tienden emboscadas,
Se cagan en la cholla de nuestros
Estrategas».
Como dijo El Africano:
«Libran la guerra
Entre la Mosca y el León.
Y ¿cuándo se ha visto
Que el León
Derrote a la Mosca?».
Espina que crece hacia arriba
Bromea.
Nos cobra para salir del paso.
Es como si hablara
A gatas
Doblada por puro vicio
Y se extendiera
Como una flor
Sonora
Que emerge
De la trompa de oro
De un saxo
Para desvanecerse
Por un
Exceso de sol.
Dante
Vacía la copa
Mirando a la luna.
Tenemos
Aquí
Un ejemplo de los problemas
Ocasionados
Por el
Rey
Cuando olvida su carruaje
En el centro.
Pero resulta muy adecuado
Para ligar.
Sin embargo
Las Torres Enemigas
Atacan las Columnas del Pecho.
Ribes gens romàntiques.
No fer cas.
Bòer
Decapitat.
Con las hojas del Árbol
De la Noche
Se hacen
Tés profundos
Para las fiebres
De amor
En bruto
Para los dobles
Candados
De las cerraduras
Del alma
Cuando agonizas
Para aclarar
La garganta
Del pie
Cuando te ajustas
Las grebas
Para echar a andar
Hacia la Nada
O poner
Pies en polvorosa.
La madera
Preciosa del Árbol
De la Noche
Sostiene
Y amuebla
La Casa de los Muertos.
Meto la mano
En el gran Lienzo
Y abofeteo
A las Meninas
A la Infanta
Pero ni así
Reaccionan.
Cuelgo
A Picasso
De su ardiente Clavo Azul
Hasta que vomita
Los restos
De Santiago Rusiñol
Y muere
Como La Vida
En Rosa.
Cuelgo
A Dalí
Del
Reloj
Elástico
Y de su pata
Al autor
Memorando
Del
Jardín
De las Delicias
Y ambos
Como Racimo
De Dióscuros
El uno al otro se entierran
El uno en el otro
Y a saber
Quién fue primero.
Y entonces
Retorciéndose
En último rechazo
De mi símil faccioso
Como enanos
En el monte
De Venus
Los Auténticos
Castores Dulces
Patalean
Sus muertes
Gemelas
Como
Torres
Que lloran
Simultáneas
Leda y
Helena Tindárida.
Una agria discusión
Acerca del Punto Áureo
Acarrea
La muerte dorada
De Miguel Ángel
De Rafael
De Leonardo
A manos
De Caravaggio.
Con las mías los entierro
A tots quatre:
Al último vivo y blasfemando
Como si enterrara
Yo a Villon.
Rembrandt
Y Goya
Juegan
Destinos
Propios
Ajenos
Añejos
A la
Baraja
Con
Cartas
Que si pudiéramos
Publicar
Harían tal mazo
Sombrío
Y Luminoso
Que en primer lugar
No cabría
En parte alguna
Porque para
La Junta
De Todos Los Colores
Y Todas Las Pasiones
Que son
Que existen
Que inexisten
Que paren
Que amamantan
Y las Formas
Que cobran
No bastarían todas las tintas
De la emoción
De los Ángeles Sucios
Y Otros Avatares
De las muertes
Y las vidas
Del Sol y de la Sombra
Y en segundo lugar
Aplastaría
La mirada
De los Seres Vivos
Con
Obra
Claroscura
Con
Obra Negra
Como la Obra Negra del
Gran
Cuadro de la
Noche.
Quetzalcóatl
Fijó la
Mirada
En Petate Hermoso
Que dando suaves tumbos
Salía al balcón del
Mar
Y oscuramente sonrió.
Tezcatlipoca
Sirvió la siguiente
Ronda
Mientras
Con Mano De Espejo
Negro
Apuraba las heces de la Obra Mutua
Y entre el Humo
Y los añicos del Espejo
Roto
Tiró mansamente
El Cubilete
Y dijo:
«Te lo digo Homero
Para que lo entiendas Job:
Obra de Seres Humanos
Obra Negra
Es».
Por dentro todo es Vacío
Y sucede
Patas Al Hombro.
Patas Al Hombro
El Vacío es el Lleno Absoluto.
Todo lo que fue Es
Y Aquí cabe y se acomoda
Sin Ruido
Entre los Ruidos mondos del Silencio:
Por su Revés
Por su Contradicción
Por su Potencia
O por Lo Que Pudo Haber Sido
Y No Fue:
Como la Música.
Las Cosas son Vísceras palpitantes
Y húmedas
O Cascos de Yeguas desbocadas
Desde el vértigo de un cuadro de Zanabria
Hasta el Despeñadero de
Los Faunos
Crudos
O son Muchachas Soñadoras gimiendo panes
De pálido
Orgasmo solitario
Frente a rocas musgosas.
Íncubos que fueron Súcubos
Y Súcubos que fueron Íncubos
Tienen comercio entre sí
Y paren Marsupiales en cuyas bolsas
Tienen comercio entre sí
Mujeres y Varones que tuvieron comercio
Con Íncubos y Súcubos
Y paren simultáneos
Gemelos
Que se diferencian porque el Varón
Tiene los atributos de Mujer
Y la Mujer los de Varón
Y se copulan sin parar dentro de bolsas
Marsupiales
Que generan
Y generan
Y generan
Similares
Hasta Hoy
Y hasta Mañana
Y ninguno sabe nada de su origen
Ni lo averigua
Ni le importa.
La Paz de los Muertos
Es ahora
Un relámpago sucinto.
Calla.
[Ilustraciones: serie orchis erotica, de Salvador Rodés] •
Orlando Guillén • Tururúctuc 